Il hurlait comme une chèvre qu'on égorge :
« Non, non, ne me retirez pas ma vésicule biliaire. C'est tout ce que j'ai, tout ce qui me reste. Je l'aime tellement, ma vésicule, elle est à moi, à moi. C'est mon petit chat. La prunelle de mes yeux. Mon jardin secret. Ma maman m'a dit que je pouvais la garder. Mon papa aussi, il me l'a promis. Par pitié, par pitié, ne me la retirez pas. »
Autours de lui, les médecins avaient le regard malsain. Ils riaient. Ils puaient le sang. Maudits baragouineurs. Maudits. Maudits.
