Lobo Cruel

Capítulo 5

ANA

Desperto em uma cama de hospital com uma agulha espetada nas costas da mão e uma agradável sensação de penugem na cabeça. A luz do sol flui através das janelas. Os pássaros cantam nas árvores lá fora.

Eu não tenho ideia do que está acontecendo.

A dor cutuca vagamente os limites da minha consciência, mas está sendo controlada por qualquer mistura maravilhosa de remédios que está fluindo em minhas veias, cortesia da agulha. Está presa por uma linha a um saco plástico transparente de líquido pendurado em um suporte de metal. Uma máquina de bipes nas proximidades exibe uma variedade de leituras sem sentido em números amarelos alegres.

Fragmentos de memória flutuam como nuvens: sirenes. Chuva. A viagem para o hospital em uma ambulância indo muito rápido, a julgar por todos os desvios descontrolados.

O lobo no banco em frente à minha cama, olhando para mim em um silêncio sepulcral.

A mão dele segurando a minha.

Devo ter entrado e saído da consciência, porque não me lembro de como cheguei a estar neste quarto ou nesta cama. Tenho impressões de pessoas que se inclinavam sobre mim, rostos embaçados, lábios se movendo sem som e sendo levada para diferentes salas, as cores dos azulejos do teto passando por cima como linhas de uma rodovia. Deve ter havido exames, raios-X ou algo assim, mas também não me lembro.

O que me lembro mais claramente é acreditar que estava prestes a morrer — horrivelmente, dolorosamente — mas não morri.

Meu grande lobo mau me salvou.

E uma prova de como estou dopada com a medicação para a dor, é que esse pensamento me faz sorrir.

— Você está acordada.

A voz baixa vem de algum lugar à minha direita. Quando eu viro minha cabeça nessa direção, o lobo se levanta de uma cadeira ao lado da minha cama. Alto e imponente, ele fica olhando para mim, seus olhos azuis cinzentos e ilegíveis, seu terno preto e gravata sem rugas, sem um cabelo desgrenhado. A única evidência da carnificina da noite passada, é o único ponto revelador de vermelho no colarinho de sua camisa branca engomada e os arranhões nas juntas da mão direita.

Quando umedeço meus lábios, ele pega um copo da mesa de cabeceira ao lado da cadeira e segura o canudo dobrado na minha boca para que eu possa beber. Eu tomo um gole, a água fria deslizando sobre a minha língua e abaixo da minha garganta, olhando para ele enquanto engulo. Ele me observa atentamente. A menor tensão aperta os cantos da sua boca.

Terminada a água, relaxo contra os travesseiros e pisco preguiçosamente para ele, tentando determinar se a minha falta de medo por esse homem perigoso que me olha com tanta intensidade é coragem ou estupidez. Eu decido que é estupidez. Meus hormônios assumiram o controle do meu cérebro. Se ele parecesse um troll, eu já estaria gritando por socorro.

Eu digo: — Aposto que isso ajuda na sua jogada.

Suas sobrancelhas escuras se juntam. — Como assim?

— Sendo tão lindo e inescrutável. Isso distrai as pessoas. Pega-as desprevenidas. Você vai me dizer seu nome agora que salvou minha vida, ou devo assumir que o Batman é real e você é um bilionário com um fetiche por roupas de látex e tecnologia machista que percorre as ruas à noite lutando contra o crime?

Ele olha para mim em silêncio.

Eu suspiro. — OK. Bruce Wayne. Embora eu deva te dizer, você não se parece muito com um Bruce para mim. Eu teria te considerado mais um Apolo, ou algo assim.

— Apolo é um nome grego.

Oh. Certo. Não é exatamente irlandês. Ele acrescenta: — Significa ''destruidor''.