✷ Smoke Signals.

Vingt-et-un. ✷ La Toussaint.

Novembre 2022, Italie. ✷ GABRIELE.

Une bougie à la cannelle brûle sur la tombe de Maman Zacchi. C'était son odeur ; celle dont Gabie se rappelle. Le soleil vient à peine de se lever, mais la brune est déjà agenouillée devant la pierre marbrée qui contient les restes de sa mère. ( La soirée de la veille ne s'est pas attardée. Elle n'avait pas la même saveur que l'Halloween passé. )

⸺ Salut, Maman.

Le vent vient caresser ses mèches, là où le soleil rencontre la base de sa nuque. Ses cheveux noirs tombent toujours en même temps que les feuilles, au milieu de l'automne. Les ciseaux de Palmira se sont habitués à ce rituel et les mains de l'italienne tremblent toujours quand elle s'approche de ses oreilles percés.

⸺ Ça fait longtemps.

⸺ C'est pas important.

Kristjan hausse les épaules, ses yeux posés sur le visage de sa compagne. Il essaie juste de la rassurer. Parce qu'il l'aime, sûrement. Ou parce que pour lui, c'est pareil. C'est sa toute première Toussaint sans sa Maman Belina. ( Son frère Henrik devrait logiquement être en train de se recueillir sur sa tombe. ) Mais c'est compliqué pour Kristjan. La sépulture de Maman Asllani n'a pas été visitée par le frère cadet depuis la fois où ils l'ont enterré. Cet été. Ça lui paraît si loin. C'était il y a quatre mois. Quatre petits mois. Gabriele a parfois l'impression que sa mère ne l'a quitté qu'hier, alors Kristjan ? Gabie peine à imaginer. ( L'italienne ne veut pas se mettre à la place de son amoureux, la sienne étant déjà assez douloureuse à prendre aujourd'hui. )

⸺ J'ai honte.

⸺ Y'a pas de honte à avoir. Chacun gère son deuil à sa façon. Et ne pas te rendre sur sa tombe ne veut pas dire que tu l'as oublié.

Au contraire, Kris. C'est pour cela que Gabriele ne vient jamais. Pour oublier Maman Z. et la peine qui va avec cet amour pour elle qui ne s'en ira jamais.

⸺ Sa tombe n'est jamais fleurie. À part de la honte, que suis-je sensée ressentir ? Regarde-la, Kristjan. Ma mère m'aimait ! Tellement fort. Elle n'avait que moi. Et je ne ne lui rend pas. Je laisse son souvenir pourrir.

Un couple de vieilles dames passe derrière, les regardant agenouillés. Leurs mains sont enlacées sous les manches de leurs manteaux. L'une d'entre elles sourit légèrement. Et Kristjan le lui rend. Gabriele ne la regarde même pas. Elle en a rien à faire, des autres. Elle pense juste à Maman. ( Et Maman ne pense pas à elle. Elle ne pense plus depuis bien longtemps. Maman est morte. Plus jamais elle ne pensera à Gabriele. )

⸺ Peut-être est-ce mieux ainsi.

Que sont des souvenirs, après tout, si ce n'est des courts moments qui ne se réaliseront plus jamais ? La nostalgie finira par te tuer, Gabriele Zacchi. Et tu es bien trop stupide pour le réaliser...

Novembre 2022, Italie. ✷ SUZANA.

Pour la dernière fois de sa vie, Suzana Di Blasio se rendait au cimetière aux côtés de Sveva Cesare, sa main glacée emmêlée à celle de sa meilleure amie d'enfance. Son manteau en fourrure dépassait ses poignets, cachant leurs mains bien serrées. ( Cachées à la vue de tous ou bien à la leur ? ) Dans une autre vie, elles auraient pu être celles ayant croisé le chemin de Gabriele et Kristjan, quelques heures plus tôt. Et malheureusement pour elle, cette vie n'est pas celle-là. ( Milan a le tournis. )

⸺ C'est là.

Elles se placèrent devant la tombe de Nonna. Elizabeta Di Blasio. Son nom laisse entendre la chaleur constante qui se dégageait de cette madame. La voix de grand-mère résonne encore dans un coin de sa tête. La seule fois où elle en ressort, c'est quand Sveva prend la parole. Celle de sa petie sœur sonne un peu trop pareil, avec le côté solaire qui s'échappe de ses lèvres. Celle de Gianni a son putain d'accent italien qui vient de chez elle. Celle de Gabriele a toute sa sagesse. Mais celle de Sveva ? Elle est différente. Elle n'a rien à voir avec Nonna. Ou peut-être que Suzana réussi à faire abstraction ; parce qu'elle l'aime. Elle l'aime d'un amour qui ne pourrait pas pardonner cela. Un amour égoïste qui finira par se terminer en sanglots. Mais aujourd'hui, les pleurs ne sont pas pour les beaux yeux de Sveva. Les sanglots sont pour Nonna.