✷ Smoke Signals.

Onze et demi. ✷ Les Di Blasio.

Août 2022, Italie. ✷ PALMIRA.

Sous son parasol, Suzana hurle à sa sœur de venir et le prénom de Mira ricoche sur les murs en pierre de la maison de la famille, s'agrippant au lierre, luisant sous le soleil de Milan. ( Et Palmira Di Blasio entre sans son champ de vision, ses cheveux lâchés sur ses épaules, illuminant la scène. Une trace de rouge à lèvres sur son fin poignet légèrement doré par son gardien, le maquillage à moitié fait. )

⸺ Quoi ?

⸺ Ma sœur chérie, tu accepterais de me remettre un peu de crème solaire dans le dos ? Je sens que je commence à cuire lentement.

Mira hausse les épaules et s'approche de son transat à rayures. Le tube de protection solaire et sa teinte cuivrée est tombé, sur le sol.

⸺ Pourquoi tu rentres pas ?

⸺ L'été c'est fait pour être dehors... ( Et la condescendance dans sa voix ; ses yeux roulants sous ses paupières comme lorsqu'elle se perd tard le soir dans le dédale de ses draps en soie. )

⸺ Tes remarques sont inutiles.

⸺ Comme ton parasol.

⸺ Cette crème ne va pas se mettre toute seule.

⸺ Un s'il-te-plaît te tuerait ?

⸺ Ouais.

Et la cadette des Di Blasio applique l'écran de protection aux odeurs de monoï sur le dos de son aînée, ses mains massant ses épaules. De son doigt, elle trace un petit soleil qui ressort joyeusement sur sa peau ; et qui restera post-bronzage, Suzana souhaitant la mort de sa petite sœur.

⸺ Et voilà ! ( Ses paroles accentuées par le clac que produisent ses mains en frappant le dos de la jolie Suzana, qui grogne contre le tissu coloré sur lequel elle se trouve. )

⸺ Je ne te remercie pas.

⸺ M'en fiche. Je rentre.

⸺ J'arrive dans trente minutes. Plus ou moins. ( Que l'application de cette nouvelle couche ne serve pas à rien. )

⸺ C'est bien Suzana, on est content.

Trente-six minutes plus tard, c'est la star de la maison ( ce qu'elle prétend, mais nous savons tous que c'est Mi' ) qui entre dans le salon décoré par la grande sœur elle-même, son paréo noué autour de sa taille, tombant sur ses hanches brûlées par les rayons. Palmira est penché vers le bar que la plus vieille a fait installer il y a peu ; son maquillage coloré est enfin fini ! ( Devant elle son téléphone, où elle scrolle et scrolle et scrolle encore... )

⸺ Alors ?

⸺ Mh...?

⸺ Est-ce que je suis rouge ?

Elle lève à peine le regard, obnubilée par une nuée de photos Instagram. ( Il faut dire, à la décharge de notre Mimi, que je la comprends ; c'est cette Vespa jaune qui attire toute son attention. )

⸺ Du tout, Hellboy.

⸺ Je vais te tuer.

⸺ Ça fait beaucoup de menaces pour quelqu'un qui a peur des moustiques.

⸺ Dit-elle.

⸺ Au moins j'assume.

Ses fesses atterrissent sur le canapé. ( Le velours bleu rencontrant chair, maigre tissu et brûlures enivrantes. )

⸺ Et... c'était qui, le mec d'hier soir ? ( Elle se rapproche de sa sœur, rôdant tel un prédateur surveillant sa proie ; ce qui est, d'habitude, le rôle de Suzie. Palmira est la gazelle et l'aînée Suzana obtient toujours le rôle de la panthère noire, qu'elle exécute à la perfection. )