Me quedé a un lado de la cama, mirando a Persephone. Era tan pequeña en mi colchón, su pelo oscuro se extendía sobre las sábanas blancas. Parecía jodidamente perfecta. El impulso de arrastrarme junto a ella era fuerte, de envolverla en mis brazos y enterrar mi cara en su cuello mientras inhalaba profundamente, y me estaba invadiendo con tanta fuerza que tuve que cerrar los dedos en puños para no hacerlo.
Esta noche me había apoderado de ella, había hecho que no tuviera que pensar. Solo tenía que sentir. La había visto deshacerse ante mis ojos, los acontecimientos de la noche con ese pedazo de mierda de Trevor y la situación de la pérdida de sus padres finalmente hirviendo hasta que no pudo controlarlo más. Había hecho un buen trabajo poniendo un muro a mí alrededor toda mi vida. Quería derribar esos ladrillos, arrancarlos con mis propias manos hasta que fuera una masa sangrante y rota frente a ella.
El corazón me latía con fuerza y levanté la palma de la mano para colocarla en el centro del pecho. Siempre latía a un ritmo uniforme que bombeaba sangre por mis venas y me mantenía vivo. Pero nunca había estado realmente vivo, nunca había sentido que hubiera algo más para mí.
Hasta que la miré a los ojos, la oí rogar y suplicar por más... mientras la veía correrse por mí cuando la llenaba. Era malo para ella en todos los sentidos, un tumor canceroso que crecería hasta matarla. Pero era tan jodidamente egoísta que no podía dejarla ir. Me hacía sentir demasiado bien. Y tenerla para mí solo me hacía más daño que la venganza que había dejado que se infectara en mi corazón durante tanto tiempo. Pero había querido mi venganza durante tanto tiempo. ¿Cómo podía deshacerme de este sentimiento de venganza contra Zachariah?
Se estaba pudriendo en el suelo. Eso debería haber sido suficiente. ¿Pero lo era? Extendí la mano y aparté un mechón de pelo de su frente.
Se movió ligeramente, girando la cabeza en mi dirección como si buscara más de mí toque. Sus labios se separaron y suspiró suavemente. Podía oler el dulce aroma que la rodeaba. Ahora se mezclaba con el mío. La había marcado, y no había vuelta atrás.
—Yo sin ti no tiene ningún puto sentido. — dije en la oscuridad.
Cerré las manos en puños y me clavé las uñas romas en las palmas hasta que sentí la punzada del dolor. Eso me hizo volver a centrarme. Salí en silencio de la habitación y me dirigí al pasillo, todo oscuro y quieto. Silencioso. Cuando entré en la habitación de Michael, él ya estaba despierto, mirándome fijamente como si percibiera mi presencia. Yo era la parca que venía a regodearse, a dejar que mis dedos helados patinaran sobre su cuerpo decrépito y en descomposición.
Arrastré la silla hasta su cabecera como había hecho tantas veces. Me senté y me incliné hacia delante, apoyando los codos en los muslos. Deseaba tener un padre, una madre o incluso un hermano con quien hablar, para desahogar mis preocupaciones y temores. Para hablar de mis esperanzas y sueños y de todas las cosas que quería en la vida. Pero no había tenido nada de eso. Y no lo quería ahora.
—Me he follado a tu preciosa nieta esta noche, padre. La hice sangrar mientras tomaba su virginidad. — Debería haberme sentido como un vil hijo de puta hablando así de Persephone, divulgando los aspectos más íntimos de su primera experiencia, pero la parte enferma y retorcida de mí se excitaba con ello.
Por no hablar de que me gustaba la furia reflejada en la mirada de Michael. Solo había sido mi padre a efectos legales. Me incliné hacia atrás justo cuando vi que las fosas nasales de Michael se ensanchaban. Estaba enojado, el viejo cabrón.
— ¿Qué crees que haría Zachariah si supiera que he profanado a su pequeña Persephone?
Solo con pensar en ella se me puso dura, y me removí en la silla, sin desear nada más que volver a mi habitación y tomarla de nuevo. Me puse de pie y moví la silla hacia donde estaba, asegurándome de que Michael pudiera verla, para que se acordara de mí y de que volvería.
Le dediqué una sonrisa lenta, como de tiburón, y salí de su habitación, con un destino en mente. Me pregunté si Persephone volvería a sangrar por mí y mancharía mis sábanas blancas.
Qué jodidamente hermoso recordatorio de que ella era mía.
