El puño se abalanzó sobre mí con tanta fuerza y de forma tan repentina que todo mi cuerpo salió despedido hacia atrás. Me esforcé por mantenerme en pie, pero una ola me inundó la cabeza y el mareo lo nubló todo. Luché por enderezarme mientras me estrellaba contra la pared. Me agarré al ladrillo, con los dedos en carne viva, ensangrentados y la piel desgarrada. Pero no lloré. A los quince años, era más grande que todos los hombres a los que mi padre me enfrentaba. Todo lo que hice fue comer, dormir y entrenar.
Mis clases particulares las impartían profesores elegidos por mi padre. Ni siquiera me permitía asistir a una escuela normal, no como Zachariah. No, le daría demasiada vergüenza permitir esa mierda, queriendo utilizarme como arma para ganar más dinero. Pero el hombre al que mi padre me enfrentó esta noche no era como ninguno de los otros con los que luché. Era una cabeza más alto que yo, tan fornido y musculoso que apenas tenía cuello. Me maldijo en ruso, escupiendo a mis pies y haciendo crujir sus nudillos. Sonreía sádicamente.
Sus tatuajes eran los que había visto muchas veces cubriendo a los hombres que veían estas peleas. Tatuajes de prisión que contaban la historia de la clandestinidad.
—Estúpido pedazo de mierda. — gritó mi padre, con la cara roja mientras me miraba fijamente.
Tenía mucho dinero en juego en esta pelea, pero yo me sentía borracho por todos los golpes y no podía ni siquiera caminar recto. El ruso me había golpeado dos veces en la cabeza. Estaba seguro de que me había golpeado algo, de que me había hecho perder el cerebro, de modo que cada vez que me movía me golpeaba el cráneo.
—Vuelve a entrar ahí. — Mi padre señaló hacia el centro de la habitación.
Cuando me contoneé, me agarró bruscamente del brazo y me lanzó de nuevo hacia el ruso. Mi oponente sonrió, con la boca teñida de rojo por el único golpe que le di en la mandíbula. Se giró y escupió una bocanada de saliva de color rosado. Me señaló con el dedo. Podía oler la anticipación que lo cubría. Se abalanzó sobre mí, pero lo esquivé. Era grande pero rápido. Le di unos cuantos golpes en los riñones y sentí mi propio placer sádico cuando gruñó por el impacto.
Seguí asestando un golpe tras otro, y me sentí jodidamente optimista de que ésta no sería la primera pelea que perdiera. Me sentía muy optimista. ¿Quizás Padre y Zachariah me verían como un igual si derribaba a este maldito bastardo? ¿Tal vez se darían cuenta de que no era un pedazo de mierda de poca monta, y que era parte de la familia? Un verdadero Cronus.
Fue ese momento de arrogancia, esa pizca de confianza, lo que me hizo imaginar todas las cosas que nunca tendría en la vida, pero que siempre había deseado. El ruso se abalanzó sobre mí y me golpeó con el hombro con tanta fuerza que me estrellé contra el suelo y mi cabeza se estrelló contra el asfalto. Estaba aturdido, confundido. Me rodeó la garganta con la mano y me levantó hasta que solo la punta de los pies tocó el suelo. Sentí que algo cálido y húmedo se deslizaba por mi nuca y parpadeé furiosamente para tratar de enfocar bien. No podía oír nada más que ese ruido en mis oídos. Podía ver la boca del ruso moviéndose, pero no podía oír nada. La multitud estaba enloqueciendo, la violencia y la lujuria saturando el aire.
Sabía lo que querían. Querían sangre. Querían la mía. Gritaban para que un cuerpo estuviera en el suelo, roto y arruinado. Y supe que en ese momento yo sería ese cuerpo. Mi padre no permitiría que el ruso me matara, no cuando aún le era tan útil. El gran cabrón golpeó su frente contra la mía. Hubo un chasquido de dolor y la sensación instantánea de que la sangre resbalaba por mis sienes. Todo lo que podía oler era cobre. Me llenó la nariz, casi asfixiándome con el aroma del metal.
Finalmente me desmayé. Me dolía el cuerpo, los huesos y los músculos gritaban. Me moví ligeramente y me di cuenta de que estaba sobre algo duro. El suelo.
—El pedazo de mierda está despierto.
Fue Zachariah quien habló, el veneno y el ácido de su voz eran tan fuertes que deberían haberme quemado la carne. Y lo sentí como una mierda. Pero estaba tan acostumbrado a ello, tan acostumbrado a la malicia que me lanzaban. Mi hermano había sido envenenado por nuestro padre durante tantos años que no había forma de cambiarlo, de hacerle ver que éramos más fuertes juntos que contra el otro.
Ya había tomado esa decisión, sabía que no podía contar con nadie más que conmigo mismo. En ese momento, supe que jugaría sus juegos. No dejaría que me doblegaran. Y cuando llegara el momento, cuando llegara mi momento, los derribaría. Estaría siempre solo, y usé eso como un escudo, un muro que construí ladrillo a ladrillo. Era la única manera de protegerme.
Alguien me dio una fuerte patada en las costillas y gemí, rodando hacia un lado mientras me rodeaba con los brazos. Sentía el cuerpo como si un ablandador de carne se hubiera puesto a trabajar sobre mí, y estaba bastante seguro de que si miraba mi carne, estaría cubierta de marcas negras y azules.
—Despierta, Hades. — Mi padre escupió las palabras, y me sorprendió que utilizara mi nombre de pila en lugar de otro de los coloridos insultos con los que le gustaba burlarse de mí.
Parpadeé para enfocar la vista y me obligué a sentarme. El dolor era insoportable, pero apreté los dientes y superé la oleada de náuseas que amenazaba con hacerme perder el conocimiento. Reconocí dónde estábamos. Era un almacén abandonado en las afueras de Desolation, Nueva York. Butcher and Sons era un antiguo matadero que ahora se utilizaba para el negocio ilícito que mi padre dirigía en la parte baja de Cronus Enterprises.
Sabía que me había entrenado para esto. Quería que hiciera el trabajo sucio porque él y Zachariah eran demasiado buenos para ensuciarse las manos con la suciedad con la que se relacionaban. Debía de llevar un rato fuera para que me llevaran a Butcher and Sons. Era un buen viaje de cuarenta y cinco minutos desde donde habíamos estado.
—He dicho que te levantes. — gruñó mi padre y me puse en pie tambaleándome mientras mis piernas amenazaban con ceder.
Me moría de sed y la cabeza me latía con fuerza. También estaba seguro de que me había roto un par de costillas. Cuando miré a Zachariah, estaba de pie junto a nuestro padre. Ambos flanqueaban una larga y maltrecha mesa. Y en la parte superior había un surtido de utensilios que usarían conmigo esta noche. Un látigo para ganado. Un hierro para marcar. Un cuchillo. Sal. Di un paso atrás y cerré la mano en un puño.
Podía defenderme, podría haber derribado a mi padre como mínimo. Pero Zachariah era todavía un poco más grande que yo, e igual de brutal y fuerte. ¿Pero ahora? Estaba demasiado débil, mi cuerpo estaba demasiado maltrecho.
Zachariah se acercó y se agarró a la silla de madera llena de cicatrices que yo había visto demasiadas veces. Me había sentado en esa silla más veces de las que podía contar, sintiendo los listones del respaldo clavarse en mí. Agarré el reposabrazos con las uñas hasta que me sangraron los dedos.
Sacudí la cabeza y eché los hombros hacia atrás, con determinación. El rostro de mi padre se ensombreció de rabia, y Zachariah se limitó a sonreír. Le gustaba mi rebeldía, el muy cabrón. Le gustaba empujarme para que me defendiera. Al imbécil le gustaba. Bueno, hoy puede que sigan consiguiendo lo que querían, pero también iba a dejar un par de marcas propias.
Porque si iba a sentir dolor al final de todo esto, también iba a recibir mi libra de carne.
