A los tres años, me encontraron sentado en un charco de sangre de mi madre, con su herida de bala auto infligida y su brazo cubierto de marcas. Había estado sentada allí tanto tiempo que su sangre se había coagulado en un charco alrededor de mi pequeño cuerpo. Sus ojos sin vida se fijaron en mí. Sabía que yo había sido lo último que había visto en su miserable vida.
Cuando cumplí cuatro años, había estado en tres hogares de acogida antes de ser adoptado por Michael Cronus. Aprendí a una edad muy temprana que el dinero no era nada, que causaba más problemas de los que resolvía. Se había utilizado para comprarme, como si yo no fuera más que otro objeto que Michael podía poseer.
Y cuando cumplí diez años, tenía tantas cicatrices en el cuerpo que ya no sabía lo que era “normal”. La chica sentada frente a mí en mi jet privado no sabía nada del dolor, la angustia o la humanidad que te arrancan lentamente. Era inocente en todo el sentido de la palabra. Su padre la había mimado, la había protegido hasta el punto de que era ingenua en cuanto a lo jodido que estaba el mundo y la vida. ¿Sabía ella el pedazo de mierda que su padre había sido realmente? Nunca sería capaz de comprender los horrores que su padre me hizo pasar. Pero lo haría. El bastardo seguía siendo tan depravado como lo había sido hasta el mismo día de su muerte. Y todas las imágenes, las transacciones telefónicas y los recibos de las tarjetas de crédito que desenterré sobre él lo confirmaron. No, la dulce y pequeña Persephone no sabía nada de quién era su padre ni de lo que le hacía a la gente. Lo que me había hecho a mí. Me miró; sus ojos tenían el tono del whisky cuando les daba el sol, sus cabellos oscuros se enroscaban en las puntas mientras caían sobre sus hombros. No se parecía en nada a Zachariah y, en cambio, se asemejaba mucho a su madre en la forma de la cara y el color. Pero ahí terminaban las similitudes.
Cerré los ojos y apoyé la cabeza en el asiento de cuero; el sonido de los motores del avión ahogaba todo lo demás mientras intentaba despejar mi mente.
—Adelante, muchacho. Toma la vara y muéstrale a Hades que nunca será realmente un Cronus, no como tú.
La primera vez que había escuchado a mi padre adoptivo,
Michael, decir esas palabras había sido la primera noche que pasé en mi nuevo hogar. Me habían adoptado y ahora tenía una familia permanente. Debería haber sido el día más feliz de mi vida. En lugar de eso, me habían metido en el mismísimo infierno y me encontré con unos ojos fríos e indiferentes, una lista de normas más larga que mi pequeño cuerpo, y había mirado a la cara a las personas que deberían haber sido mi familia pero que ahora solo lo eran de nombre.
—Por favor, no, hermano. — susurré mientras miraba a Zachariah sosteniendo aquella rama de sauce. Tenía los dedos apretados en torno a ella y sus ojos adoptaban la misma mirada apática de nuestro padre.
La primera vez que nuestro padre había obligado a mi hermano a pegarme, Zachariah había dudado. Alegó que no quería hacerlo. Zachariah me miró a los ojos, con las lágrimas cayendo por sus mejillas un segundo antes de que Michael le diera un revés, empujara la vara contra su pequeño pecho y le dijera “sé un hombre y sé un Cronus”. Zachariah solo tenía unos años más que yo la primera vez que me marcó. Y después de eso, poco a poco, vi cómo el cambio se apoderaba de mi hermano. Porque cada vez que Michael lo hacía participar en el abuso, algo oscuro y retorcido crecía en los ojos de mi hermano mayor. Llegó a gustarle porque, en definitiva, estaba cortado por el mismo patrón que nuestro padre. Y cuando Zachariah creció lo suficiente, él mismo se encargó de los latigazos y los puñetazos. La mitad de las cicatrices de mi cuerpo eran de mi hermano.
Abrí los ojos y miré a Persephone. Tenía las piernas enroscadas y metidas debajo de ella, con una manta sobre los hombros. Tenía la cabeza apoyada en el respaldo del asiento e inclinada hacia la ventana, y el sol se colaba a través de ella y proyectaba ese brillo de miel sobre las oscuras hebras de su cabello. Mis dedos se enroscaron sobre sí mismos mientras crecía en mi interior el deseo de acercarme y apartar los mechones de su frente. Odiaba a mi hermano y había celebrado su muerte. Y una parte de mí quería odiarla a ella también, por el simple hecho de que era parte de Zachariah. No importaba que fuera inocente. No importaba que no supiera quién era realmente su padre o las cosas atroces que había hecho. Porque ella pagaría por los pecados de su padre. Con su cuerpo.
