Cher monsieur Malefoy | Dramione

Chapitre 38 - Troisième danse

Le lendemain matin, Hermione fut réveillée par un rayon de soleil sur son visage. En entrouvrant les yeux, elle se rendit compte qu'elle était seule dans le lit.

Elle eut l'envie stupide de sentir l'oreiller sur lequel avait dormi Malefoy, ne serait-ce que pour avoir un souvenir de cette nuit et s'assurer que cela avait réellement eu lieu. Elle avait dormi comme une pierre. Elle aurait pu aussi bien dormir seule, son sommeil avait été si profond que cela n'avait pas fait une grande différence.

Elle repoussa le drap de son épaule. Elle avait tendance à repousser les couvertures au fond du lit en dormant, et elle se demanda quand est-ce qu'elle avait bien pu les remonter sous son menton. Elle se redressa, les cheveux en bataille, profitant du calme ambiant.

On aurait presque dit qu'elle n'était pas en cavale. On aurait presque dit qu'elle était en vacances dans une maison inconnue. Dans ce contexte, on aurait presque cru qu'il était normal qu'elle appelle Malefoy « Drago ».

Hermione se passa la main sur le visage alors qu'un sentiment vague de honte s'emparait d'elle. La fatigue ou l'obscurité, ou les deux, avaient parlé à sa place et maintenant, elle devait assumer les conséquences de ses actes.

Est-ce que Malefoy l'avait trouvée ridicule ? Il l'avait probablement trouvée ridicule.

Et puis, il ne savait toujours pas pour les lettres.

Alors qu'elle ruminait dans ses draps, une vague odeur de bacon brûlé remonta à ses narines depuis le rez-de-chaussée.

Tout en se maudissant d'avoir prêté tellement d'attention à ses déboires sentimentaux qu'elle en oubliait presque les deux Sang-Purs sous sa responsabilité, elle dévala les escaliers deux par deux, déboulant dans la cuisine des Taylor encore en pyjama.

« Qu'est-ce qui se passe, ici ? glapit-elle, baguette à la main.

-Oh. Bonjour, fit Malefoy d'un ton un peu guindé.

-Bonjour, Miss Granger ! » la salua Galatea, de la voix la plus expressive qu'Hermione lui avait jamais connue.

Les épaules d'Hermione se détendirent légèrement. Rien ne semblait avoir sombré dans les flammes, si l'on omettait la fumée que dégageait quelque chose dans la poêle au-dessus de laquelle se tenait Malefoy.

La scène était d'ailleurs assez étrange, maintenant qu'elle s'y attardait. Hermione portait un t-shirt publicitaire et un vieux short de sport appartenant à sa mère, qu'elle avait récupéré dans sa maison, tandis que Malefoy et Galatea auraient pu aussi bien être habillés pour la messe, s'ils n'avaient pas été des sorciers.

Galatea était bizarrement élégante dans les vieux vêtements qu'Hermione lui avait prêté. Cette dernière était pratiquement sûre d'avoir porté cette tenue pour un repas de Noël ou un mariage dans son enfance. Ses courts cheveux blonds étaient ramenés en arrière par un serre-tête qu'elle avait dégoté on ne savait où.

Malefoy était quant à lui vêtu d'un pantalon que le père d'Hermione avait dû acquérir et porter bien avant sa naissance et d'une chemise qui lui allait étonnamment bien. Comme elle était blanche, il avait dégoté un tablier à fleurs roses qui devait appartenir à Mrs Taylor.

Ses joues s'approchèrent d'ailleurs dangereusement de la couleur du tablier en question quand Hermione fixa son accoutrement d'un air un peu trop curieux – la survie de la chemise primait visiblement sur l'élégance globale de sa tenue –, et il se sentit obligé d'expliquer :

« Je cuisine le petit-déjeuner.

-Il le brûle, précisa Galatea.

-Non. Je cuisine. Sans magie. Et du premier coup. Note bien, Hermione, pour mon évaluation.