Historias de mis pesadillas y sus asesinos

Sobre el circo mecánico - 1

1 - Los guijarros con los que se tropieza uno

Quiero suponer que todo el mundo sabe a lo que me refiero cuando escribo. Yo sé que no es así, que lo que yo percibo de algo es diferente a lo que otra persona ve en eso, como por ejemplo las letras de una canción. Todo el mundo puede descifrar qué es de lo que habla una canción, puede encontrarle tanto significantes profundos como significados banales, tanto como si el estribillo dijera "Éramos Primavera, pero tu decidiste que ya era tiempo para el Otoño" por supuesto que puede simplemente significar un lapso de tiempo, quizá solamente son los nombres de estaciones del año, o quizá también puede significar algo más complejo y encriptado como solo un poeta puede hacer. Pero, ¿Quién le da el significado a la música que todos escuchamos? Por supuesto que el compositor derrite sus pensamientos en una hoja de papel justo como lo estoy haciendo yo ahora, pero cuando el público escuche su creación no puede hacer que todos escuchen lo que él escucha. Así pues el compositor más talentoso puede vivir bajo un puente porque nadie le ha prestado la suficiente atención a su canciones, así como el más exitoso puede estar en la cima vendiendo basura que escribió cuando estaba ebrio.

Es por eso que yo me aventuro a decir que está bien lo que piensen de mi sea lo qué sea que estén pensando, porque esta es la forma con la que yo me percibo a mí misma y la forma con la que ustedes están leyéndola para figurar quién soy. Pero ¿Realmente es importa saber quién soy? ¿Usted sabe lo que es usted? ¿Quién es? Y no me refiero al nombre, porque yo me sé mi nombre de memoria tanto como usted se sabe el suyo, así que a lo que voy es algo bastante diferente a una sola palabra. Son millones de cosas que nos hacen ser quienes somos, millones de cajas de experiencias y costales de memorias, nosotros mismos somos quienes mejor conocemos nuestra historia y aun así ni siquiera podemos contestar ¿Quién soy? Es por eso que estoy escribiendo esto, porque quizá de esta forma ustedes puedan encontrarle forma a lo que soy y quizá yo pueda encontrar quién soy a través de ustedes.

Volviendo al principio es bastante obvio que todos pensamos de manera diferente, pero me gustaría recalcarlo para recodar que nada es lo mismo para todos, que no hay verdades absolutas. Quizá usted no necesite saber quién es porque en los papeles del gobierno basta con decir tu nombre y apellido para que se despliegue toda la información básica de tu vida, como el nombre de tus padres y tu fecha de nacimiento, pero ahora piensa tú ¿Quiénes son tus padres? Dicho esto puedo concluir con que en realidad no sabemos nada acerca de nosotros.

Llevo la mayor parte de mi vida intentado encontrarle un sentido a lo que hago y debo hacer, pues verás, me gusta mucho escribir y hacerlo me hace sentir bien de una manera extraordinaria, y siento que no lo hago tan mal en un intento quizá de no desanimarme del todo.

Para escribir no son necesarias muchas cosas, de hecho es bastante sencillo y no implica más que tener ideas y un deseo por plasmarlas, y por supuesto, un lugar dónde hacerlo. La cosa más difícil quizá sea ordenar esas ideas y no cansarte de escribir, de personas que interrumpan mientras lo haces, y administrar tu tiempo. Escribir es un pasa tiempo más para mí, así como para los músicos es tocar sus respectivos instrumentos, o para un comerciante que disfruta de atender a los clientes.

Yo no podría decir que escribir, tocar, bailar, componer etc es como un segundo hogar, pues cuando yo escribo no me siento pertenecer como debería sentirse un hogar, más bien creo que es como un escudo para escondernos de nuestros problemas al menos por unos segundos, fingir que no están ahí y que nosotros estamos bien, que no hay nada malo. Así es pues cómo yo siento que mi escondite es, tan lleno de historias e ideas sin gravar en un papel del cual me gusta fingir que vivo en. Pero no de la forma de un hogar, porque no puedes huir a tu hogar cuando no lo tienes.