martes 10 de Mayo, 2016.
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Hay millones de flores en millones de campos, con millones de pétalos y millones de tallos.
Algunas mueren de frío cuando el invierno llega, otras son arrancadas, algunas aplastadas.
Algunas mueren de viejas y otras mueren mucho antes de florecer porque el cielo se olvidó de regarlas.
Flores, hay muchas flores
Yo jamás he oído a una flor gritar, pero quisiera poder jurar que lo hacen. Quizá estamos demasiado sordos, quizá ellas sólo gritan cuando no estamos. No lo sé, pero tampoco sé si me gustaría saberlo.
Tampoco las he visto llorar, o quizá sí, cada que sus pétalos se les caen o son arrancados, o cuando comienzan a doblarse y se preparan para morir.
Quienes las aman terminan arrancándolas para tenerlas como adornos en lugares donde han de pudrirse no muchos días después.
Quienes las ignoran caminan sobre ellas, ignorándolas gritar. O quizá es que no las escuchan, o quizá es que ellas nunca lo han hecho.
Quienes las odian las arrancaran sin razón aparente, quizá sientan placer al hacerlo, quizá lo hagan de forma inconsciente. Pero las lastiman, y también las matan.
Flores, hay muchas flores.
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Historias de mis pesadillas y sus asesinos
Phi Hư CấuVarias veces, cuando era niña, soñé con un apocalipsis; Estaba escondida bajo la cornisa de una ventana junto con mi hermana, y desde nuestro escondite podíamos ver las piernas y los pies de las criaturas, y podíamos escuchar los gritos de terror de...
