Una flecha cruza el viento,
se clava en el cielo gris.
¿Y cuál es la consecuencia?
Brilla algo y sale de allí.
¿Cuál es de cualquier historia
el más frío, mustio fin?
Por muy grande sea el cuento
se me olvida, a mí, a ti.
Los hondos pozos del tiempo
que engullen los trigos ocres;
solo se oyen viejas gotas
si te acercas por la noche.
Por eso dijo un anciano
en el lecho de su muerte:
"no malgastes estos años
pensando en un cuerpo inerte".
"No llores por este viejo
que cruzó la vida en vuelo,
pues aquí, en Tierra, te dejo
para verte en dulce Cielo".
