019 || Bucky Barnes

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Dedicado a @JaxlesFletcher

Título: James Buchanan Barnes
Partes: 1

Muevo mi pie al ritmo de la música e intento no cantar a pleno pulmón.

El metro da una sacudida y mi cuerpo se tambalea en el asiento.

El vagón va casi vacío, y yo suspiro, cansada.

De pronto, la música reproducida por mis auriculares se apaga.

La pantalla de mi móvil se vuelve negra.

Adiós, batería.

Suspiro y guardo los auriculares en el bolsillo de mi cazadora.

Pienso en lo hambrienta que estoy y en lo mucho que me apetece llegar a casa.

Dos minutos después, el metro llega a la siguiente parada.

Las puertas se abren con un pitido y el vagón se llena de gente.

Un hombre tropieza con mi rodilla y me disculpo.

Un pitido avisa que las puertas se van a cerrar. Un hombre con camisa roja entra justo antes de que se cierren.

Dos personas se sientan junto a mí y me pongo recta.

Cinco horribles minutos después, el metro para y casi toda la multitud se baja.

Nadie sube y el metro, con una sacudida, emprende su camino.

El hombre de camisa roja se acerca a mi lado para sentarse.

El tren da una sacudida, causando que el hombre caiga sobre mí.

Sus manos se apoyan en mis caderas para no caer y el hombre gruñe.

Una vez recuperado el equilibrio, él aparta sus manos y se sienta a mi derecha.

- Lo siento, señorita -dice con voz grave.

Yo sonrío amablemente y respondo:

- No se preocupe.

Él asiente y aparta la mirada.

Quince minutos después, cuando el metro ya ha parado cinco veces, el vagón está vacío a excepción de nosotros dos.

El hombre se rasca la nuca y dice:

- ¿Sabe cuántas paradas quedan?

- La siguiente es la última -contesto.

Él asiente con el ceño fruncido.

- No ha cogido mucho el metro, ¿verdad?

Él baja la mirada y dice:

- ¿Tanto se nota?

Yo asiento y respondo:

- Pero no importa. ¿No es de por aquí?

Él asiente:

- Sí, yo...soy de Brooklyn.

- Yo también -respondo sonriendo.

Él sonríe de vuelta, y es cuando aprecio lo guapo que es. Sus ojos, de un color entre azul y verde, me miran con calidez. Su mandíbula afilada está cubierta por una barba de pocos días, y su sonrisa de dientes blancos me hace sentir a gusto.

- No he tenido el gusto de presentarme, señorita...

- T/N. ¿Usted es...? -digo aceptando su mano.

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