À Guilhem Jacquet, en l'attente du futur.
La peau mordue par les moustiques,
Tu contourne les bénitiers
De boue. Et, comme un chaud plastique,
La branche pleure l'héritier.
Plic, ploc ; goûte à goûte,
Ton sac devient une vasque
D'onde pluvieuse qui t'écoute
Accrocher aux arbres des masques...
Les colonnades faites d'or
Servent de lumières aux morts ;
Froides présences sensibles
Aux consciences extensibles...
Toi qui n'est encore qu'humain,
J'ai hâte d'investir demain
Pour que nos deux esprits fusionnent,
Pour que nos deux corps s'en étonnent.
Et toi, hériter de l'église du diable,
Toi qui parsème tes pensées par nos câbles,
Du regard des trois biches, vois-tu à quel point
Notre proximité ternit dans le lointain ?
J'ai hâte de me baigner entre nos deux âmes,
Héritier de Satan, enfilons nos scandales,
Montres-moi ton royaume où tu bénis la Femme,
Tentons ensemble de tirer des fleurs du Mal !
Thibault Desbordes.
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Blitzkrieg
PoetryTroisième pas dans l'écriture, aussi lourd que grand. avril 2016 - juin 2016 - Dans le silence d'une chambre où s'annonce l'écriture, D'un certain recueil où sonnent les ratures.
