La trompette écaille les notes de sa voix,
Les sons rauques s'accordent en un dur éclat
De vie, terne lanterne d'oubli des parias.
L'orgue braille et le tambour battant, lui, aboie.
Ils sonnent et semblent s'assembler dans le froid ;
Tout près de mon âme dilatée s'étala
Les murmures putrides des os ici-bas,
Poètes inconnus que personne ne voit.
Sous la nue nécrosée, confondant temps et terre,
L'infini se remplit de portes vers l'Ouvert ;
J'en décris la brûlure, effroyable délice.
Prions nos dieux, c'est nos égaux qu'on implore.
Redressons nous ; debout, et jusqu'au fond du vice,
Buvons, magnifiques, au calice des morts !
Thibault Desbordes.
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Blitzkrieg
PoesíaTroisième pas dans l'écriture, aussi lourd que grand. avril 2016 - juin 2016 - Dans le silence d'une chambre où s'annonce l'écriture, D'un certain recueil où sonnent les ratures.
