Onze heures vingt-deux, je ne vais toujours pas mieux,
Onze heures vingt-trois, je met ma tête dans mes bras,
Onze heures vingt-cinq... comment puis-je rimer en "zinc", sérieux ?
Onze heures vingt-six, place au vice et on y croit.
Onze heures vingt-sept, pas trop dans mon assiette,
Onze heures vingt-huit, ma tête est cuite, c'est bête,
Bref. Le cours d'histoire est sur l'affaire Dreyfus,
La première S cinq s'en fout ; on attend le bus...
"L'affaire Dreyfus éclate dans un contexte..."
Trop fatigué, je ne poursuivrai pas ce texte,
Cours au long cours, j'ai peu recours au secours
De l'amour où d'autres choses, non, je cours.
Et, sur le document page cent vingt-deux,
On contemple Dreyfus, figé devant tout ceux
Qui l'humilient. Face à la foule, il est debout,
Brisé comme son sabre, cassé en deux bouts...
Parce qu'il avait comme tord d'être juif,
Il fut roulé dans la boue, dans le suif,
Il fut mis à l'exil sur l'île du diable,
Et d'autres se frottaient les mains sous la table !
Thibault Desbordes.
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Blitzkrieg
PoesíaTroisième pas dans l'écriture, aussi lourd que grand. avril 2016 - juin 2016 - Dans le silence d'une chambre où s'annonce l'écriture, D'un certain recueil où sonnent les ratures.
