Je rêvais. Et pourtant je ne dormais pas.
Je fais un effort pour lever le bras.
Je regarde ma main. Ce que j'y vois n'est pas beau :
De la corne, à l'endroit où je tiens mes stylos...
Fidèle guerrière, elle est mon bouclier,
Mais ma main, elle l'a bien dénaturée.
Main de pianiste, un peu fine, elle m'a servi
À parcourir les pianos, depuis ma jeune vie,
Le mien prend la poussière, j'ai tout oublié,
Et je me demande, pourrais-je encore jouer ..?
Thibault Desbordes.
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Blitzkrieg
PuisiTroisième pas dans l'écriture, aussi lourd que grand. avril 2016 - juin 2016 - Dans le silence d'une chambre où s'annonce l'écriture, D'un certain recueil où sonnent les ratures.
