Je la contemplais dormir, elle, à la lumière
Des rideaux diaphanes, jetant leur clairvoyance
Crue au visage de l'humaine qu'est ma mère ;
Et je vis tant, je sus tant, macabre avance !..
Son être bosselé, sillonné, balafré
De rides et de montagnes, cabossées
Par deux pommettes et l'arrête d'un nez ;
Après moi, c'est donc la vieillesse qui est née.
Supplice de ta vue, et mon âme se tord,
Petite sœur infâme qui donne la mort !
La vieille femme dormait entre deux draps chauds,
D'une expression fragile ; et moi j'étais amer,
En silencieux dégoût pour cet affreux cachot ;
Cet être qui m'est cher s'évanouit, éphémère...
Thibault Desbordes.
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Blitzkrieg
PoesíaTroisième pas dans l'écriture, aussi lourd que grand. avril 2016 - juin 2016 - Dans le silence d'une chambre où s'annonce l'écriture, D'un certain recueil où sonnent les ratures.
