Le stylo se tient tel un poignard nouveau,
La prose et la rime sont de geignards rivaux
Quand la poésie retourne, meurtrière,
Chacune de ces pointes comme autant de vers.
La poésie serait-elle létale ?
Dans une tombe fane ce pétale ;
J'ai peur de la réponse ; ce corps est ici,
Mes amis, prenez garde à la poésie...
Les verbes sont des armes, les textes aussi,
Et l'alexandrin se démasque en fusil,
Sans fleurs, dans l'agressivité qu'ils célèbrent,
J'entends les pas d'une marche funèbre.
Je vous conseille une grande précaution,
Les poètes ont tous une arme en leur possession,
Inconscients du danger, aimants effarouchés,
Leurs balles peuvent se perdre... et toucher.
T.
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Blitzkrieg
PoesíaTroisième pas dans l'écriture, aussi lourd que grand. avril 2016 - juin 2016 - Dans le silence d'une chambre où s'annonce l'écriture, D'un certain recueil où sonnent les ratures.
