Vers nocturnes, le monde est pourtant diurne,
Comme en maths ; tu retire ta vie de l'urne,
Boule verte, boule bleue ? Chiffre sept ou huit ?
Dans mon jardin, l'herbe bruisse, l'herbe bruite,
Me fait oublier le fardeau de ma pensée,
Mes peurs, mes pleurs et toute cette haine,
Celle que - depuis tout petit - je traîne,
Celle qui ne sera jamais dépensée.
J'écris, j'appelle la vie par delà la nuit,
Je suis une luciole, la luciole luit,
Brille, parmi des centaines d'autres lumières,
Engendrées de prose, de traits et de vers !
Thibault Desbordes.
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Blitzkrieg
PoesíaTroisième pas dans l'écriture, aussi lourd que grand. avril 2016 - juin 2016 - Dans le silence d'une chambre où s'annonce l'écriture, D'un certain recueil où sonnent les ratures.
