L'Héritier

Lewison

A nouveau, chapitre de Torajio.

Enjoy !

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Deux jours que la pluie tombe, ne s'interrompant que pour de brèves accalmies, comme pour laisser au ciel le temps de se préparer à une nouvelle salve aqueuse. Il est presque minuit, et Charles Lewison, promu directeur du service des Aurors depuis la descente aux enfers de l'Élu, sort enfin du Ministère. À peine met-il le pied sur le pavé humide que les gouttes froides s'immiscent sous son épais manteau, tandis que les bourrasques glaciales s'obstinent à le geler jusqu'à la moelle. Mais ces quelques désagréments sont largement compensés par la satisfaction du travail bien fait. Des informations ont été recoupées, des pistes ont été trouvées. La cavale du grand Harry Potter touchera bientôt à sa fin, il en est convaincu. Il n'est plus très loin...

Malgré le froid, Lewison marche d'un pas énergique, droit, fier. La rue lui appartient, le bruit de ses talonnettes résonnant sur le sol glissant le lui rappelle à chaque mètre. Les passants s'écarteraient sur son passage s'ils avaient été là. Mais la rue est déserte, lui laissant le loisir d'exercer son autorité sur le vide ambiant. Depuis qu'il a pris la place du fugitif, c'est lui qui tient les rennes, et il profite de chaque moment pour savourer cette sensation enivrante qu'est le pouvoir. Encore limité au service des Aurors, mais un grand pouvoir tout de même. Du haut de son piédestal, qui pourrait bien l'atteindre ?

Puis, au détour d'une ruelle mal éclairée, l'homme disparaît sans laisser de trace. À des kilomètres de là, il réapparaît devant une grande demeure qui fait davantage penser à un manoir aux pierres lisses et noires, étincelantes sous les rayons de la lune argentée. Encore une fois, le transplanage a été parfait. Très précisément à l'endroit où il devait se trouver, sur le perron, à l'abri de la pluie encore battante, à un pas de la porte où des sortilèges de protection empêchent ce type de transport. Il tend la main vers la poignée de la porte d'entrée, et au moment même où il touche le métal, un bruit lui signale que le verrou a été levé. Lewison se félicite une nouvelle fois pour la perfection du système, puis entre dans sa modeste villa.

Le hall d'entrée est un exemple de sobriété. Un parquet en hêtre vernis, tout juste recouvert d'un tapis tissé main par quelque artisan puriste, quelques meubles d'appoint en ébène noir, et tout juste deux tableaux statiques pour occuper un peu les murs en tissu cramoisi. Abandonnant négligemment ses affaires sur le sol – les elfes de maison s'en chargeront –, il franchit la double porte qui donne sur un petit salon.

Le même parquet de bois sombre reflète la forte lueur d'un feu de cheminée de pierre tout juste allumé par la magie d'un des elfes. Un magnifique tapis en peau de tigre, pièce rare, trône au milieu de la pièce et rompt avec la continuité du sol miroitant. La tapisserie ocre, parsemée de fleurs de lys bleues à turquoises, est en partie dissimulée par des trophées de chasse accrochés sur le mur de gauche. Une tête de sanglier aux défenses imposantes y côtoie le chef monstrueux et fier d'un immense hippogriffe. Le long du mur de droite, un long bahut en marbre noir expose d'autres objets tels qu'une bonne douzaine de griffes, écailles, et dents de dragons, de tailles et de couleurs différentes, ou encore quelques créatures, magiques ou non, empaillées ou simplement pétrifiées. Intérieurement, Lewison se félicite pour ces pièces de collections qu'il a su s'approprier au fil du temps. Quelques livres sont entreposés ça et là sur des étagères placées de part et d'autre de l'âtre. Au milieu de la pièce, un fauteuil tourne le dos à l'entrée, faisant ainsi face au feu et au portrait de la mère de Lewison, qui dort déjà à cette heure tardive. Tous les soirs en rentrant du Ministère, il y prend place et s'y prélasse environ une demi-heure, entouré de ses objets, ses trésors de grandes valeurs.