Тринадцатая ночь

Глава 1.

Среда

— Он еще не очнулся?

Вероятно, говорили о нем, но резкая головная боль не позволяла как следует углубиться в эти размышления. Он медленно открыл глаза: сначала левый, потом правый, а затем оба сразу. И тут же закрыл, ослепленный слишком ярким светом.

— М-м-м. Похоже на то, — на этот раз другой голос. Ужасно громкий. — У него уже есть нормальное имя, а не Некто Имярек?

Шелест бумаги. Столько шума.

— Некто Дрейк Малфорд.

— Дрейк Малфорд? — хохотнул голос Номер Один. — То еще имечко. Больше похоже на псевдоним героя мыльной оперы.

— Очень может быть, но что имеем, то имеем. Полиция нагнетает атмосферу таинственности. Только прошлым вечером соизволили сообщить имя. Поможешь мне с занавесками?

— Конечно.

— Спасибо.

Кольца занавесок проскрежетали по металлическому стержню. Он снова попытался открыть глаза. Это было ошибкой. Боль пронзила мозг от виска до виска.

— Мистер Малфорд? — это снова приблизился голос Номер Два.

Он попытался выговорить «ш-ш-ш», но сухие губы только едва двинулись.

— Хм, — голос Номер Один взял его запястье и нащупал пульс. — Давай дадим ему что-нибудь от головы. Наверное, очень болит.

Он попытался кивнуть, за что поплатился новым приступом.

— Не волнуйтесь, мистер Малфорд. Это поможет, — голос Номер Один завозился с капельницей справа от него. — Надо сообщить доктору Эббингтон, что он проснулся. В его карте сказано...

Слова голоса Номер Два утонули в беспамятстве пульсирующего по венам блаженного забвения.

* * *

Четверг

— Мистер Малфорд?

Он с удивлением обнаружил, что уже может открыть оба глаза. Голова всё еще болела, но терпимо. Разговаривать, однако, оказалось сложнее. Распухший сухой язык с трудом двигался во рту. И горло к тому же было словно выстлано мешковиной.

— Мистер Малфорд? — голос Номер Один. Его обладательницей оказалась смуглая женщина средних лет с кривоватой, но приятной улыбкой. — Может быть, кусочек льда?