Morceaux d'adolescence

La muse muette

Son corps semble fait de mille et unes lunes, toutes criant la beauté de la jeunesse. Je la regarde traverser les couloirs du lycée alors que les autres ne semblent pas la voir. Les autres ne voient jamais, de toute façon.

Moi, je suis timide. Je ne lui ai jamais parlé, mais je sais que nous sommes connectés. Souvent, quand je pense à elle, il m'arrive de rêver.

Généralement je la suis du regard ; elle m'inspire. Elle est si belle ! Tout le monde dit que l'art, c'est des tableaux, des sculptures ou des poèmes. Moi, au contraire, je pense que c'est les artistes qui sont de l'art, que toute forme artistique n'est qu'une partie de son créateur, qui cherche à combler un vide en lui. Et il n'est pas obligatoire de peindre pour être un artiste. Elle est mon oeuvre préférée.

On se moque d'elle, on dit qu'elle est différente. Elle ne peut pas parler, dit l'un. Elle n'a pas de maison, affirme l'autre. Moi, honnêtement, je m'en moque : l'art a t'il quelconque conformité ? Non, et c'est même dans sa différence qu'il devient exceptionnel. Alors je l'aime un peu plus pour chacun de ses défauts.

Il paraît qu'elle écrit joliment bien, que c'est une sculptrice de mots. Elle produit des poèmes, des nouvelles, des brèves. Je n'en ai jamais lu aucune, mais je suis sûr qu'elle cueille les étoiles pour les glisser sur le papier. Peut-être qu'elle transforme toutes les méchancetés qu'on lui lance en fleurs dans ses écrits. J'espère qu'elle en fait un joli bouquet. Moi aussi j'aimerais devenir écrivain.

Elle a de tout petits yeux verts et j'aime m'y perdre quand je suis près d'elle en cours d'anglais. Je ne comprends pas ceux qui l'accusent de ne pas parler parce que moi, je n'ai jamais vu des yeux aussi expressifs. Elle analyse tout, voit tout et parle par ses gestes, par ses sourires et sa posture.

Les copains pensent que je devrais aller la saluer, que c'est inutile de ne faire que l'observer. Moi, j'ai peur, car c'est comme quand on approche de l'oeuvre d'un grand artiste : on a peur de l'abîmer. Elle semble si fragile derrière ses boucles brunes et son habituelle veste en jean.

Quand elle passe, l'école ne lui jette même pas un coup d'oeil. C'est comme si elle était trop bien pour eux, comme Le Rouge et le Noir de Stendhal : peu la remarque et l'apprécie, mais ceux qui le font ne peuvent plus se l'ôter de la tête.

Que se passerait-il si je lui rendais visite ? Si je lui parlais ? Danserions nous toute la nuit, écouterions nous du rock en écrivant des poèmes ? Peut-être qu'elle me laisserait l'aimer. Comme je l'ai dit, je me prends souvent à rêver.

Je décide donc d'aller vers ma muse muette pour lui dire tout ce qui m'a toujours tourmenté depuis que je l'ai rencontré. Le soleil s'aligne dans ses cheveux et son attitude est comme la brise d'été. Elle ne dit rien mais je n'en ai pas besoin, car je trouve réponse à toutes les questions que je me suis toujours posées derrière le sourire qui vient de se former.