Кажется

2.3. Просто, я люблю его?

Кос­тя отс­тра­ня­ет­ся от ме­ня, и я смот­рю в его гла­за. Бо­же, по­чему сей­час всё так хо­рошо? От­вет не ну­жен, ведь, ког­да я при­еду в Ки­ев всё бу­дет пло­хо… Я от­во­рачи­ва­юсь от Кос­ти и ути­раю сле­зы. Он не по­нима­ет, что про­ис­хо­дит, но как толь­ко я по­вер­ну­лась об­ратно, оба мы по­няли, что про­ис­хо­дит. У не­го есть Ви­ка, а я нем­но­го дру­гая Боб­ров­ская. Я ста­ла дру­гой. Мне не нуж­но всё это. Я с гор­до под­ня­той го­ловой от­во­рачи­ва­юсь от не­го и ухо­жу. Я за­хожу в свое ку­пе, где си­дит Юля, нер­вно вер­тя те­лефон в ру­ках. Я да­же не об­ра­тила на неё вни­мания, лишь под­ня­лась к се­бе и зак­ры­ла гла­за. Мне не на­до это… Ко­неч­но, я дру­гая, но сер­дце не об­ма­нешь. Из глаз пре­датель­ски тек­ли сле­зы. Я прос­то мгно­вен­но их ути­рала, но по­том всхлип­ну­ла. Ка­жись, Га­малий, ко­торая сей­час си­дит вни­зу, стыд­но. Я неп­ро­из­воль­но всхлип­ну­ла опять и по­пыта­лась ос­та­новить по­ток слез, но всё тщет­но. Тут мат­рас у мо­их ног про­гиба­ет­ся. Я ви­жу Юлю, ко­торая си­дит у ног, дер­жа в ру­ках пач­ку сал­фе­ток. Я под­ги­баю но­ги под се­бя, а Юля са­дит­ся ря­дом со мной. Она мол­ча про­тяги­ва­ет сал­фетки, и я при­нимаю их.
— Прос­ти… — ти­хо го­ворит она.
— Уже дав­но. За­то я уз­на­ла прав­ду… — я пы­та­юсь улыб­нуть­ся, но сле­зы про­дол­жа­ют па­дать на оде­яло.
— Ты лю­бишь его? — спро­сила она.
— Нет! — рез­ко ска­зала я, но по­том за­мялась. — В смыс­ле, да! Но нет… — я опять всхли­пываю, но пы­та­юсь сдер­жать­ся. — Слож­но…
— Я ни­чего не рас­ска­жу Ви­ке, — ти­хо го­ворит Юля.
— Спа­сибо… — я об­ни­маю её и чувс­твую вза­им­ное, креп­кое объ­ятие.

Че­рез не­кото­рое вре­мя, Юля спус­ка­ет­ся вниз. Поз­же при­ходят ос­таль­ные, но я уже сплю. Прос­нувшись, я быс­тро со­бира­юсь. Де­воч­ки то­же со­бира­ют ве­щи и мы осо­бо не кон­такти­ру­ем. Спус­тя пол­ча­са мы бы­ли на мес­те. Ког­да мы бы­ли уже внут­ри вок­за­ла, ко мне по­дошел Ти­мур.

— Что вче­ра бы­ло? — спро­сил он.
— Ты знал? — спо­кой­но спро­сила я.
— Да…
— Не хо­тел го­ворить это­го, но он ка­жет­ся лю­бит те­бя…
— Вот имен­но, что ка­жет­ся… — от­ве­тила я и отош­ла от Ти­мура, не же­лая даль­ше про­дол­жать раз­го­вор.

Мы го­тови­лись к кон­церту и очень ус­та­ли. Всё-та­ки пер­вый кон­церт в ту­ре. Всё дол­жно быть иде­аль­но. Все уш­ли ку­шать в ка­фе, а я ос­та­лась од­на. В этом зда­нии лишь 3 че­лове­ка и я. Я си­дела на сце­не. Пря­мо по се­реди­не сце­ны. Я ус­лы­шала ти­хие ша­ги и не об­ра­тила на это вни­мания. Мо­жет зву­коре­жис­сер при­шел или ещё кто-то… Ша­ги приб­ли­зились пря­мо ко мне. Ря­дом со мной кто-то сел, но я мгно­вен­но по­няла, кто это. Я по­чувс­тво­вала за­пах оде­коло­на, за­ла и че­го-то род­но­го. Я по­пыта­лась не по­давать ви­ду, что ме­ня что-то вол­ну­ет.