Кажется

2.6 Не вижу ваших злых улыбок...

20.04.
pov. Ан­на Боб­ров­ская

Го­лова схо­дит с ума. Я пы­талась по­гово­рить с Кос­тей, но не осо­бо по­луча­лось. У нас пе­рерыв на то, что­бы по­думать. Я хо­тела по­сове­товать­ся с Ти­муром, но он не осо­бо хо­чет со мной го­ворить. Мне не с кем по­гово­рить об этом. Я не смо­гу до­верить это де­воч­кам. На­вер­ное, не смо­гу…

— Ань, — тряс­ла ме­ня за пле­чо Ан­ге­лина, по­ка я ле­жала, ут­кнув­шись ли­цом в по­душ­ку.
— Ммм? — из­да­ла я звук, под­няв го­лову.
— Во-пер­вых, про­сыпай­ся! А во вто­рых… Блин! Я что-то хо­тела рас­ска­зать, но за­была! — про­няла Ге­ля. Я улыб­ну­лась этой си­ту­ации и под­ня­лась с кро­вати.

Се­год­ня мы у­ез­жа­ем в сле­ду­ющий го­род. Де­ла у нас не очень. Га­малий бо­ле­ет. Я пос­со­рилась с Кос­тей. Ан­ге­лины не мо­жет нас ус­по­ко­ить. Ле­ра го­товит­ся к сес­сии. А Мур… У Мур всё хо­рошо. Но, ес­ли не счи­тать её, то в груп­пе нап­ря­жен­ка. Ко­роче, ад.

— 5 ми­нут! Ос­та­лось 5 ми­нут! — кри­чала Али­на, наш ди­рек­тор.

Все из ОК у нас в но­мере. Ле­ра и Аня дав­но соб­ра­лись и по­мога­ют нам. Мы с Ро­манов­ской бе­га­ем по но­меру, со­бирая ве­щи, а они сор­ти­ру­ют. Юле ста­ло ху­же, что нас очень силь­но под­во­дит. Но это ни­чего.

Сей­час мы все вы­бега­ем из оте­ля, са­дясь в ав­то­бус и от­прав­ля­ем­ся. Я си­жу ря­дом с Юлей, а за мной Ан­гел с Ди­мой, а за ни­ми Кос­тя с Ти­муром. Я уже не­нави­жу этот тур. У ме­ня нет вре­мени по­думать на то, что про­ис­хо­дит. Но сей­час мне ник­то не по­меша­ет. Я зак­ры­ваю гла­за и на­чинаю ду­мать. В на­уш­ни­ках моя лю­бимая ре­лакс-пес­ня и всё вро­де хо­рошо, но нет. Пес­ня пре­рыва­ет­ся. Я от­кры­ваю гла­за и ви­жу, что мне зво­нит Ар­тём. Эм… Тот са­мый, ко­торый мне тог­да ме­шал с Кос­тей, но сей­час мы нор­маль­но об­ща­ем­ся. Так как я си­жу с краю, то я став­лю но­ги с про­ход и ду­маю, что де­лать. Я от­со­еди­няю на­уш­ни­ки от те­лефо­на и при­нимаю вы­зов.

— Ал­ло? — спра­шиваю я.
— При­вет, Анют! — от­ве­ча­ет он.
— При­вет… — ти­хо от­ве­чаю я. Не хо­чу что­бы кто-то знал, что я с ним раз­го­вари­ваю.
— Тут та­кое де­ло… А ты где?
— Я сей­час не в Ки­еве. У нас тур.
— Оу… Прос­то твои ро­дите­ли приг­ла­сили нас на ужин, и я по­думал, что сле­ду­ет спро­сить у те­бя, ка­кие цве­ты ты лю­бишь… — го­ворит он. Чё? Па­рень, у те­бя кры­ша слу­чай­но не по­еха­ла?
— Что ты не­сешь? Ка­кие цве­ты? — спра­шиваю я.
— Твои лю­бимые. — он стро­ит ду­роч­ка.
— Ес­ли у те­бя всё, то да­вай по­ка! — го­ворю я.
— Стоп! А ты ког­да при­ез­жа­ешь в Ки­ев?
— У нас бу­дет не­боль­шой от­пуск, и я бу­ду в Ки­еве 25 ап­ре­ля. — быс­тро от­ве­чаю я.
— О, кру­то. А ког­да ты при­будешь? Вре­мя там…
— Где-то в 10:15… Всё? Да­вай по­ка! — та­рато­рю я.
— По­ка! Це­лую! — го­ворит он и сбра­сыва­ет труб­ку.