Pero el sacapuntas color naranja,
Ese que usaba de niña
Cuando dibujaba garabatos en su cuaderno,
Lo usa ahora para dibujar en su cuerpo.
La cuchilla esbozando con soltura
Curvas en sus pálidas muñecas;
Son las sonrisas que no tiene en la boca
Y necesita buscar en algún lado.
Porque le hace bien, dice;
Que le hace olvidar, explica;
Que en el momento en el que lo traza
Ella se siente feliz por su dolor.
Y esa liberación que aparenta su alma
No es más que una mera ilusión
Cuando dando un paso atrás
Se percata de lo destrozada que está.
Sólo entonces se da cuenta
De que ese arma que usó contra sí,
Tirada ahora en las baldosas del baño,
No era más que una pesadilla
Disfrazada de cuento de hadas.
Tal vez la cantidad de sangre derramada
Merezca la pena por otro rato sin voces en su cabeza,
Un precio caro, sí,
Pero asequible, cree ella.
Vuelve a hundirla en su piel de nuevo,
Dejando escapar más de lo que ves,
No sólo es sangre lo que hay en el suelo,
Sino todo aquello que una vez no dijo.
¿Entiendes que la cuchilla cree hacerla bien?
¿Que lo vuelve a hacer por el simple placer
De unos minutos sin demonios en su interior?
¿Que acaba destrozada y lo repite,
Por la felicidad que siente mientras dura?
Una liberación, una ilusión,
Como un sueño en el momento,
Una medicina, un alivio para el corazón,
Y no es más que otra pastilla adictiva.
A/N. Sólo decir en esta nota de autor que sé que de lo que hablo es algo serio y grave, pero sé de lo que hablo. Creo que sé bien lo que digo cuando lo escribo. No soy una experta en el tema, pero claro que lo conozco a él y a su gravedad. Lo escribí hace un tiempo, pero es un poema que trata un tópico muy delicado y no me atreví a subirlo. Espero que os guste igualmente :)
-H
