Una habitación vacía
Envuelta en la penumbra
Con la luna de noviembre
Como única guía.
En la pared, fotografías
De todos los que una vez
Fueron su salvavidas.
Por eso todas están dadas la vuelta,
Pues nunca soportaría
Que presenciasen también
Cómo les defrauda por última vez.
En la mesa, hojas de cuaderno arrancadas
Con poemas escritos en cada una,
Todos tristes y sobrios,
Y en la última juega al ahorcado consigo.
En la cama, la almohada
Que todas las noches le seca las lágrimas
Y oye los gritos y sollozos
Cuando solamente quedan despiertas
Ella misma y la luna.
En el suelo, partituras ensangrentadas
De canciones que ya están olvidadas
Y nadie se molestó en recoger
Cuando el viento al abrir el balcón
Por el afán de acabar de una vez por todas
Las empujó lejos del atril.
Y entre las sombras, en el umbral de la puerta,
Entre la habitación y el baño,
Se encuentra ella sentada
Rodeada por toda esa sangre
Que le da la vida que a su vez ella maldecía
Con lágrimas en las mejillas.
Ahora sólo llora de dolor
Con una sonrisa en la cara
Y tarareando entre sollozo y sollozo
La melodía que siempre le dio miedo sacar,
A la espera de ese final ansiado.
Solamente quedan vivos
Esos libros por acabar,
Lugares que visitar
Y la lista de sueños
Que ahora yacen rotos
Porque no tendrán ni una oportunidad.
Ni una voz se escucha ya,
Sólo a ella misma entonar,
Hasta que en el último latido
El aliento que le queda
Es una carcajada,
Aún así preocupada
De qué pensarán en clase mañana.
-H
