(Fuiste poesía parte dos)
Noches; oscuras noches, absurdos ensueños.
Ojalá los versos sucumbiesen enfermos de realidad, así como mueren mis esperanzas al despertar de mis sueños, al despertar de las absurdas fantasías mal llamadas "amor".
Ojalá las noches enmudecieran y los días callaran las pasiones del corazón.
Ojalá mis ojos perdieran sus brillos, y mis suspiros se ausentaran convirtiéndose en el silencio más putrefacto, más rancio, vacío ausentes de toda emoción.
Ojalá el corazón se adentrara al invierno duro del vacío, de la atrofia, de la muerte; sin tener con que más sufrir, sin tener con que más soñar; solo, perdido, ausente de toda desilusión.
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Fuiste poesía
PoetryEscribo sobre el amor, sobre mi amor por ella. Sobre la locura de amor que ella deprendía de mí. Sobre la tormenta de versos, sobre el cataclismo de sentimientos que existía en mí. Sobre los susurros de mi alma, sobre los silencios y las agonías por...
