Un Toque De Magia [ADAPTACIÓN +18]

PRÓLOGO

Cuando Yuzu Hīragi tenía siete años, ocurrieron tres cosas: su hermana pequeña Serena enfermó, le asignaron su primer trabajo para la feria de ciencias y descubrió que la magia existía. Más concretamente, que tenía la capacidad de hacer magia. Y durante el resto de su vida, Yuzu supo que la distancia entre lo ordinario y lo extraordinario no era más que un paso, un soplo, un latido.

Pero no era esa la clase de conocimientos que hacía a una valiente y atrevida. Por lo menos, no en el caso de Yuzu. La hizo prudente. Discreta. Porque la revelación de una facultad mágica, sobre todo si no se podía dominar, significaba que una era distinta. Y hasta una niña de siete años comprendía que no deseaba encontrarse en el lado equivocado de la línea entre distinta y normal. Quería integrarse. El problema era que, por muy bien que guardara su secreto, el mero hecho de tenerlo bastaba para separarla de todos los demás.

Nunca supo con certeza por qué la magia surgió cuando lo  hizo, qué sucesión de hechos habían llevado a su primera aparición, pero creía que todo empezó la mañana en que Serena despertó con tortícolis, fiebre y un sarpullido rojo intenso. Tan pronto como la madre de Yuzu vio a Serena; gritó a su padre que llamara al médico.

Asustada por el revuelo en la casa, Yuzu se sentó en una silla de la cocina en camisón, con el corazón desbocado al ver cómo su padre colgaba el auricular del teléfono con tanta precipitación que se cayó del soporte de plástico.

—Ve a ponerte los zapatos, Yuzu. Date prisa.

La voz de su padre, siempre tan tranquila, se resquebrajó al pronunciar la última palabra. Tenía la cara pálida como la de un cadáver.

—¿Qué pasa?

—Tu madre y yo nos llevamos a Serena al hospital.

—¿Yo también voy?

—Tú pasarás el día con la señora Geiszler.

Al oír mencionar a su vecina, que siempre gritaba cuando Yuzu iba en bicicleta por su césped, protestó:

—No quiero ir. Da miedo.

—Ahora no, Yuzu.

La mirada de su padre hizo que las palabras se secaran en la garganta de Yuzu. Fueron hasta el coche, y su madre subió al asiento de atrás sosteniendo a Serena como si fuera un bebé. Los sonidos que emitía Serena eran tan alarmantes que Yuzu se tapó los oídos. Se acurrucó en el menor espacio posible, mientras las fundas húmedas de vinilo se adherían a sus piernas. Tras dejarla en casa de la señora Geiszler, sus padres se alejaron tan deprisa que los neumáticos del monovolumen dejaron marcas negras en el camino de entrada.

La señora Geiszler, tenía la cara arrugada como una persiana cuando advirtió a Yuzu que no tocara nada. La casa estaba llena de antigüedades. El agradable olor a humedad de los libros viejos y el perfume de limón del abrillantador de muebles impregnaban el aire. El lugar era silencioso como una iglesia, sin sonidos de televisión de fondo, ni música, ni voces, ni timbres de teléfono.

Sentada muy quieta en el sofá de brocado, Yuzu observó un servicio de té que habían dispuesto con esmero sobre la mesilla. Era de una clase de vidrio que Yuzu no había visto nunca. Las tazas y los platitos brillaban con una luminosidad multicolor y el vidrio estaba adornado con remolinos v flores pintados en oro. Hipnotizada por el modo en que los colores parecían cambiar en distintos ángulos, Lucy se arrodilló en el suelo e inclinó la cabeza de un lado a otro.

La señora Geiszler, de pie en el umbral, soltó una risita parecida al crujido de los cubitos de hielo cuando se les echa agua.

—Es vidrio tallado —dijo —. Hecho en Checoslovaquia. Ha pertenecido a mi familia durante cien años.