Perfect Sense (Dramione)

Remords

Bonjour amis lecteurs, 

Me revoici avec une Dramione, ça faisait longtemps ! J'espère sincèrement que l'histoire vous plaira. 

Le titre et le thème sont inspirés par le film du même nom, "Perfect Sense", que je vous encourage fortement à voir. 

Je vous souhaite une bonne lecture =)

Natalhea

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Il fait sombre dans la boutique de Drago Malefoy. La lumière est précieuse ici. Elle se concentre en un unique endroit : une lanterne posée à même le bureau, à côté de la Pensine. Penché sur la vasque aux reflets d'argent, Drago travaille. D'un effleurement de sa baguette, un souvenir remonte à la surface, se déroule comme une amante l'invitant de ses bras. Drago n'a pas connu d'amante depuis longtemps.

Il caresse le souvenir, le laisse délier ses volutes dans l'atmosphère aérienne de la Pensine. Un homme et une femme se tiennent debout dans une grande salle de réception. L'homme est au bar, la femme lui sourit à travers la foule. La fête bat son plein tout autour d'eux. Un défilé d'inconnus bien habillés, de rires et de musiques entraînantes. La femme se rapproche. Elle est très belle, avec des cheveux d'acajou et une sublime robe rouge. Ses lèvres sont rouges elle aussi. Drago n'a qu'à s'approcher un peu plus de la Pensine pour respirer son parfum de fruits et de jasmin. Tout est là, dans les moindres détails. La tentation de cet homme, son désir pour cette femme. Et la faute qui s'est ensuivie.

Drago ne s'attarde pas sur les événements. Il promet à ses clients une totale objectivité et un respect absolu de leur vie privée. Cela ne l'intéresse pas de voir ce qui se cache sous cette sublime robe rouge. Ou peut-être que cela l'intéresse, peut-être que cela lui manque, la chaleur, la beauté, le contact d'une peau sur la sienne. Mais il se les refuse. Voilà pourquoi il ne plonge pas son visage dans la Pensine pour contempler cet homme faire l'amour à cette femme aux cheveux roux, à deux-cents kilomètres de son épouse légitime.

Non. Drago reste à distance. Suffisamment proche pour accomplir son travail, rien de plus. D'une secousse assurée de sa baguette, il fait défiler le souvenir jusqu'à la fin et efface tout ce qui se passe dans la chambre d'hôtel. A présent, il faut reconstruire. Cette soirée au bar a bel et bien eu lieu. La femme en robe rouge était bel et bien présente, magnifique, et elle est bien venue parler à cet homme. Il lui a répondu avec courtoisie. Mais rapidement, plusieurs détails lui ont déplu. Son parfum, tout d'abord. Ce n'était pas du jasmin, non, pas du tout. C'était du lilas. Comme le parfum de cette garce qui l'avait laissé tomber lorsqu'il était à Poudlard. L'homme déteste le lilas.

Ensuite, sa voix. Aiguë, beaucoup trop aiguë. Elle lui perce les oreilles dans le brouhaha ambiant. Tellement différente de la voix de sa femme : douce, profonde et grave, cette voix qui l'avait fait succomber pour elle...

La discussion ? Ennuyeuse. La rousse rit et s'exclame sans arrêt, dans l'espoir de faire réagir l'homme, mais il préfère déguster le saladier d'olives vertes que le serveur vient de déposer devant lui. Non, il n'y avait pas d'olives vertes dans le souvenir d'origine, mais à présent, il y en a. Des olives vertes dont l'homme raffole, marinées exactement comme sa femme sait si bien les faire. D'ailleurs, elles ont exactement le même goût que les siennes. Décidément, l'homme ne s'intéresse pas du tout à la rousse ; il pense à sa femme.

Il abrège la discussion, de lui-même, poliment. La femme fait la moue. L'homme ne se sent pas coupable. Il part se coucher, en songeant à la maison qu'il retrouvera dès le lendemain au soir, et aux bras tendres de sa femme, qui l'accueilleront.