Perfect Sense (Dramione)

Narcissa

Il fait noir. L'air n'a aucune odeur, aucune chaleur, aucun son. Rien pour se repérer, pas même le bruit de sa respiration. Au milieu de ces ténèbres, Drago erre sans fin, incapable de crier, de courir ou de se protéger. Il n'a plus de corps. Plus de mains pour toucher, plus de peau pour sentir. Il n'est qu'une conscience jetée là dans un puits sans fond, cherchant désespérément la lueur de la surface, mais sans jamais la retrouver. Il n'existe que parce qu'il a conscience d'exister : tout le reste n'est plus que poussière. Le vide ondule autour de lui tel un océan monstrueux, des abysses d'où sortent de temps à autre les fantômes qui hantent sa conscience.

Cette nuit, c'est le fantôme de sa mère qui émerge des limbes. Narcissa tend vers lui ses doigts réduits à l'état de squelette, et comme à chaque fois, ses paroles accusatrices brisent le silence intérieur de Drago :

– Pourquoi m'as-tu abandonnée, Drago ? Tu étais mon fils. Je t'aimais. Tu m'as brisé le cœur, et tu m'as laissée mourir seule, torturée par des inconnus... Pourquoi est-ce que tu m'as laissée, Drago ? Pourquoi est-ce que je suis morte, et pas toi ?

Drago ouvre les yeux en sursaut. L'air pénètre ses poumons comme s'il revenait de loin, de très loin dans l'abîme de sa conscience. L'espace d'un instant, il ne sait plus où il est, qui il est, d'où il vient. Il fait noir dans la pièce où il se trouve, mais pas aussi noir que dans son esprit. La lumière du soleil perce péniblement à travers les persiennes. C'est une chambre. La chambre d'Hermione.

Déchiré entre soulagement et panique intense, Drago se laisse lourdement retomber sur son oreiller et expire un grand coup. Ce n'est pas le premier rêve de ce genre qu'il fait, mais ce serait mentir que d'affirmer qu'il s'y habitue. Cela fait presque deux mois à présent qu'il s'est réinstallé dans l'appartement d'Hermione. Deux mois qu'il n'occupe plus sa chambre d'amis, mais bien son lit à elle, dans sa jolie petite chambre douillette aux tons vert pastel. Deux mois qu'il a quitté sa cave sordide près de l'Allée des Embrumes, après la nuit intime qui les a réunis, Hermione et lui, tressant leurs deux vies ensemble jusqu'à les rendre indissociables...

Drago soupire. Cela fait deux mois qu'ils sont ensemble, et qu'il réapprend peu à peu à laisser le bonheur entrer dans sa vie. Mais le bonheur n'est pas le seul à y entrer.

Les premiers jours, Drago évoluait dans une bulle d'harmonie si parfaite qu'elle tenait les rêves à l'écart. Mais cela ne pouvait pas durer, bien sûr. Rien ne dure jamais, surtout avec le pessimisme naturel qui s'est glissé dans son cœur au fil des années. Plus que n'importe qui d'autre, Drago a entraîné son esprit à fuir l'espoir et les fantasmes depuis la mort de Voldemort. Il l'a fait pour assurer sa survie, se faire oublier, et pour se punir un peu peut-être, aussi... Quoi qu'il en soit, ce caractère terre-à-terre qu'il s'est forgé durant tout ce temps s'est aujourd'hui retourné contre lui : même amoureux fou d'Hermione et partageant sa vie avec elle, il n'a pu tenir ses idées noires à l'écart plus de quelques jours... Et sa maladie avec elles.

Inspirant et expirant profondément, Drago se force à réguler sa respiration et se concentre sur le rythme de son cœur. Les yeux grands ouverts pour dissiper l'obscurité, il laisse venir à lui chaque petit détail de l'existence ; il les appelle de ses vœux. La texture satinée des draps sous ses doigts. La fermeté du matelas. Les bruits de la rue qui lui parviennent à travers le simple vitrage de la fenêtre. L'odeur d'Hermione encore endormie à côté de lui... Autant de petites preuves que Drago est ici, en vie aujourd'hui, étendu dans cette chambre, et qu'il s'est bel et bien réveillé. Que ce qu'il vit est réel, et qu'il a laissé le cauchemar derrière lui, du moins pour un temps. Chaque matin, il lui devient de plus en plus difficile de se réveiller...

Il est difficile de se raccrocher à la réalité, lorsque celle-ci vous échappe. Lorsque vous devez la retenir par toutes les cellules de votre corps. Quelques fois, Drago a l'impression d'être devenu poreux, comme un tissu mouillé : la réalité le traverse sans qu'il ne parvienne à la retenir, grappillant quelques gouttes à peine pour se rappeler, peut-être, du monde qui vient de le quitter...