Il est mort. On me l'à annoncé ce matin. Une corde m'a-t-on dit. Il n'en pouvait sûrement plus. Pourtant, il ne m'avait jamais semblé à ce point déprimé. Mais je ne le mets pas en tort. Certaines choses peuvent ne pas être ce que l'on croit.
Il avait un faible pour l'eau. Je me souviens encore de sa première baignade. Il disait toujours qu'il allait tout quitter pour aller vivre en mer. Il racontait que durant certaines nuits, l'eau lui parlait. Elle lui parlait des choses qu'elle ait vu, des tempêtes qu'elle ait vécu. Mais tout le monde le croyait fou. Ils disaient que certaines paroles ne valaient pas la peine d'être crûes.
Il a toujours dit que l'eau lui reviendrait, qu'il lui consacrerait sa vie. Mais maintenant, ce n'est que sa mort qui reviendra à l'eau. Sa mort et ses souvenirs douloureux seront emportés par les courants. Il aura bien vécu... mais cette facette de sa vie fût la goûte faisant déborder le vase.
Il aimait les garçons. Il était un homosexuel dans un monde homophobe. Dans un monde où la norme régnait. Dans un monde où les différences étaient éradiquées. Dans un monde où il était une déficience de la société.
Un suicide dit-on. Mais je ne le crois pas. Je ne le crois pas pour une bonne raison.
Les sirènes ne sont pas ce qu'on imaginait.
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One Shot Stories
ContoDe courtes nouvelles à lire en un coup Une dégénérescence psychologique une chaise volante un garçon pas comme les autres une étrange cité sous-marine une femme hantée par ses méfaits une lettre d'adieu un mourant pensif une dame rongée par la culpa...
