Свет во тьме

Глава 17. Словно целая вселенная

Сей­час.

      Все сле­ду­ющее ут­ро Бет­ти про­вела в ван­ной. Рас­слаб­ле­но ле­жала в го­рячей во­де, иг­но­рируя ти­хие сту­ки в дверь. Хо­телось рас­тво­рить­ся в мяг­кой пе­не, оку­нуть­ся с го­ловой и ис­чезнуть, боль­ше не чувс­тво­вать бо­лез­ненно­го по­калы­вания на ко­же. На шее ос­та­лись ед­ва за­мет­ные пят­на от его гру­бых паль­цев, гу­бы от­чётли­во пом­ни­ли вкус тре­бова­тель­но­го по­целуя, с при­месью го­речи и злос­ти. Она ка­салась сво­ей ниж­ней гу­бы, очер­чи­вая кон­тур и спус­ка­ясь к шее, пов­то­ряя дви­жение его ру­ки. Ши­рокие пле­чи, твёр­дые мыш­цы спи­ны под её ла­доня­ми, тя­желое ды­хание, низ­кий ше­пот, бе­шеное же­лание. Все это Бет­ти пред­став­ля­ла сно­ва и сно­ва, зак­ры­вая гла­за и паль­ца­ми впи­ва­ясь в бор­тик ван­ны.

      Че­рез нес­коль­ко ча­сов Эли­забет спус­ти­лась вниз, уже к обе­ду. Крис­то­фер и Элис жи­во об­сужда­ли пос­ледние по­лити­чес­кие но­вос­ти, но, за­метив де­вуш­ку, Крис звуч­но пос­та­вил ста­кан на стол и нах­му­рил­ся. Ли­цо пок­ры­лось сса­дина­ми, си­няк под гла­зом на­лил­ся си­невой, а ниж­няя гу­ба за­мет­но при­пух­ла.

— Доб­рое ут­ро, до­рогая, — на­руши­ла тя­желое мол­ча­ние Элис. — Я сту­чала, но ты не от­ве­тила. Все в по­ряд­ке?

— Все хо­рошо, — су­хо от­ве­тила Эли­забет. Она не­от­рывно смот­ре­ла на же­ниха, ру­кой под­цепляя лист са­лата из ма­миной та­рел­ки и при­сажи­ва­ясь на со­сед­ний стул. Её по­яв­ле­ние ис­порти­ло Крис­то­феру ап­пе­тит. Он от­ло­жил вил­ку, вып­ря­мил­ся и ус­та­вил­ся на де­вуш­ку, ожи­дая че­го угод­но, но толь­ко не аб­со­лют­но­го рав­но­душия с её сто­роны.

— Как се­бя чувс­тву­ешь? — лег­ко спро­сила Эли­забет, при­нима­ясь за обед.

— А как ты ду­ма­ешь? — ог­рызнул­ся он, ста­ра­ясь из пос­ледних сил сох­ра­нить про­из­ве­дён­ное на Элис впе­чат­ле­ние.

— Ду­маю, что сто­ит ещё раз об­ра­ботать ра­ну.

      Кол­линз ус­мехнул­ся и нес­держан­но ки­нул го­лубую тка­невую сал­фетку на со­сед­ний стул. Элис спря­талась за боль­шой чаш­кой чая, и толь­ко Эли­забет сох­ра­няла не­воз­му­тимость, с удо­воль­стви­ем по­едая овощ­ной са­лат.

— Это, — про­цедил Крис и паль­цем ука­зал на раз­би­тую ску­лу, — ему с рук не сой­дёт. Пусть ра­ду­ет­ся, что я за­яв­ле­ние не на­писал. Пси­хопат!