Para quem ama e chora

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3. Não ter medo de mostrar a paixão. Paixão é a fase mais iludida do amor, mas isso não quer dizer que não seja boa de se sentir. Querendo ou não – ilusão ou não – quando estamos apaixonados o mundo fica mais colorido e bonito e seria um desperdício não o olhar do mesmo jeito.

Eu comecei a falar essa daqui, sem nem tentar escrever.
Só vim dizendo tudo aquilo que eu tava sentindo.
Eu só queria falar dela.
Ela.
Ela que me desmonta, me quebra, me mata.
Que eu amo, e quero.
E não é nem questão de masoquismo, apesar que foi ela quem me ensinou o termo de amar o que dói.
A questão é que ela é linda.
E ela é mais do que linda.
Ela é aquela pessoa que você olha, e perde a concentração em todo o resto.
Dizem que a graça da vida vem dos momentos que nos tiraram o ar, e no meu caso todos eles incluem ela.
Eu perco o ar, eu perco a fala, eu não sei o que dizer.
E olha que eu falo, falo, falo, falo muito e na verdade, com ela eu não preciso dizer nada.
Eu só quero olhar, e olhar e olhar.
Ela marca, ela vem, e ela não deixa a gente esquecer.
Eu queria falar um pouco dela mas eu mesmo tempo a minha maior felicidade é que ela não vai estar aqui pra escutar.
Até porque se ela tivesse, na terceira linha já ia saber que ela era dona dessas rima.
E ela não precisa saber que ela é tudo isso pra mim, até porque imagina o que ela faria se ela soubesse que ela acaba comigo?
Vocês não conhecem essa garota, e ela é demais.
Ela é demais, demais.
Eu sou bem grande e ainda assim ela me transborda, eu tenho medo de altura mas eu nunca nego pular da cabeça na vida dela.
Tenho medo de água, mas ainda peço que ela me afogue em seus braços.
Pode vir, vem mais perto, vem quente.
E sente.
Sente tudo aquilo que ela faz eu sentir.
Queria tanto que ela olhasse pra ela do jeito que eu olho, que ela se visse com os meus olhos, que ela se amasse do jeito que eu amo ela.
Se eu pudesse botar o nome dela no dicionário a definição ia servir pra qualquer coisa que te faz ter vontade de viver. Qualquer coisa linda, que te faz querer amar.
E você ama.
Ela é lua.
Ela ilumina.
Ela é fria, ela é bela, ela é quieta.
Ela é sol.
Ela brilha.
Ela arde, ela queima.
Ela me quebrou em tantos pedaços que nem eu que sou boa de conta consegui contar.
Ela acabou com o meu psicológico, que mesmo sendo tão poeta eu ainda perco as palavras.
Eu não acho mais que devemos ficar juntas, não do modo como estamos.
Tudo bem que ela não chorava quando estava comigo, mas eu sim.
E talvez ela não veja o quanto suas palavras me cortam.
Não que a culpa seja dela, ela apenas não compreende o quanto pode me fazer sangrar.
E tudo bem.
Ela merece alguém menos complicada do que eu, alguém mais calmo, menos paranóico.
E que a faça sorrir.
Puts, aquele sorriso...
Eu espero de verdade que ela seja feliz.
Mais do que foi comigo.
Até porque ela é inverno.
Ela é a estação mais esperada.
A melhor fase da vida.
Aquela pessoa que a gente espera pra conhecer.
Ela é fria, ela é calma.
Ela faz a gente querer fica quente, ela nos engrandece.
Mas ao mesmo tempo ela é quente.
Ela é verão.
Ela faz a gente ter vontade de levantar da cama, de ir viver.
Falando nisso, ela é a minha vontade de viver.
Mesmo sendo ela quem continua me matando.
Mas ela é outono.
Ela me faz cair feito as folhas caem das árvores, ela quem me ensinou na prática o lance da gravidade.
Ela me puxa pra baixo.
Ela me desmonta.
E monta.
Mas ela é primavera.
Tão... Bela.
Tão brilhante, tão linda, tão colorida.
Tão... Ela.