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C'ÉTAIT SUREMENT PIRE QUE TOUT. Vivre avec la personne que tu aimes sans pouvoir lui parler, ni la toucher, ou encore moins la regarder sans te mettre à pleurer puis te rendre compte que tu n'auras sûrement plus le droit à se privilège. Ça c'était surement l'une des pires sensations et pourtant, il y avait encore quelques choses de bien pire.
Son regard, le regard qu'il à sur toi, remplie de haine, de désespoir, de tristesse et toutes ces affreuses choses que vous aviez échanger qui repassaient en boucle dans sa tête, et toi, impuissant, honteux, tu ne peux rien dire, rien y changera.
Cela faisait bientôt cinq jours que Ashton et Ali ne se parlaient plus. Ils ne s'étaient pas adressé la parole depuis que le batteur avait remit les pieds chez eux, lui demandant de simplement garder leur distance, qu'ils ne seraient que colocataire de cette maison et rien de plus. Ali avait simplement gardé le silence, après tout qu'aurait-elle pu dire qui aurait pu le faire changer d'avis. Rien ? Surement rien effectivement. Alors, elle avait accepté ce deal, loin de là l'idée que les choses seraient si compliqués.
Ils vivaient ensemble mais ne se croisaient presque jamais. Ashton passait la plus part du temps en dehors de la maison, au studio avec les garçons ou en soirée avec ses amis, et lorsqu'il rentrait c'était pour aller se cloitrer dans la salle de music en bas. Ali ne faisait que le voir en coup de vent, essayant par moment d'avoir un merci pour avoir fait le café, merci d'avoir laissé à manger dans le frigo, merci d'avoir fait la machine à laver, mais rien.
C'était comme si elle était devenu un fantôme.
Dans ce cas, que ferait un fantôme ? Quel serait le rôle du fantôme ? Continuer à être invisible, continuer à ne pas exister, où tout simplement partir ?
Alice le vivait mal. Elle ne dormait plus la nuit ou lorsqu'elle dormait c'était parce qu'elle avait finit par s'assoupir au levé du jour, réveillé en catastrophe par des bouffées de chaleurs dans un lit vide, descendant les escaliers comme un mort vivant, retrouvant des tasses de cafés vide sur le comptoir, de vieux tee-shirt de la veille, passer la journée à errer dans la maison, dansant à travers la maison avec son fantôme.
Qui de Ali ou Ashton étaient devenu ce qu'il redoutait ?
Alice Jones ? Ashton Irwin ? Peut-être même les deux, souffrant chacun dans leur coin de cette maladie qu'on appelait le coeur brisé.
Ali n'avait jamais été aussi faible, elle avait du mal à manger, du mal à se coucher, du mal à se lever, du mal à vivre finalement. Alors lorsque la goutte d'eau fit déborder le vase, tout s'écroula.
