Subí a la terraza del hospital.
Juré por milésima vez que ese sería mi último cigarrillo.
El reloj indicaba que aún faltaban cinco minutos para regresar al trabajo.
Eran días de incertidumbre.
Tres minutos.
—"Doctor, no puedes dejarlo y lo sabes" -la segundera del reloj parecía juzgarme en cada segundo que marcaba.
Dos minutos.
Una tos seca consumió uno de los dos minutos.
El reloj indicó que el último minuto había comenzado.
Apuré la última bocanada, tiré al suelo el cigarrillo y exhalé.
Me coloqué la mascarilla.
El tiempo no se detiene por nadie.
Esta pandemia está acabando con todos.
