Killing Eve: Die For Me

Capítulo 1

A medida que la luz se desvanece, se levanta un viento helado. Hacia el sudoeste, saliendo del Golfo de Riga a través del Mar Báltico, ellas se encuentran en un barco, de modo que los contenedores gimen y se tensan contra sus barras de amarre. Cada día, a medida que viajan hacia el este, hacia Rusia, la temperatura cae.

El contenedor que Villanelle y yo hemos compartido durante los últimos cinco días es una caja de acero corrugado del tamaño de una celda de prisión. Tiene un poco más de dos metros y medio de altura, contiene una carga parcial de fardos de ropa y se asienta sobre una pila de cinco contenedores en el lado de estribor del barco. Por dentro, hace tanto frío como la muerte. Las dos vivimos como ratas, acurrucadas, juntas para sentir calor, mordisqueando nuestro stock de pan duro, queso y chocolate, bebiendo nuestra agua racionada y orinando en un cubo de plástico. He estado estreñida desde que el barco salió del puerto en la costa noroeste de Inglaterra, y Villanelle hace del baño en una serie de bolsas de plástico compradas en una tienda de mascotas, que luego anuda y tira.

En el extremo delantero del contenedor hay una escotilla de emergencia, quizás treinta centímetros por treinta, que puede ser desatornillada desde el interior. Esto admite un delgado rayo de luz y una ráfaga helada de aire salado. De pie, frente a las pacas de ropa, mis ojos fluyen, veo el constante ascenso y caída del horizonte y el salto en cámara lenta de la ola del arco, blanco contra gris, hasta que mi rostro pierde todo sentimiento. Cuando el viento baje, verteré el cubo de orina en la escotilla. Se congelará mientras corre por el contenedor. También le he pedido a Villanelle que tire sus bolsas de mierda, pero le preocupa que puedan aterrizar en la cubierta.

Ella ha pensado en todo. Chalecos térmicos y polainas, ropa interior, papel higiénico, artículos de lavado, tampones, guantes de neopreno, antorchas de luz roja, un cuchillo de comando, plásticos, municiones de 9 mm para su Sig Sauer y mi Glock, y un gran rollo de dólares estadounidenses usados. No tenemos teléfonos, computadoras portátiles o tarjetas de crédito. No hay documentos de identificación. Nada para dejar un rastro. Nadie, excepto Villanelle, sabe con certeza que estoy viva, y Villanelle está oficialmente muerta. Su tumba, marcada con una pequeña placa de metal proporcionada por el estado ruso e inscrita Oксана Bоронцовa, se encuentra en el cementerio Industrialny en Perm.

Hace dos años no sabía que existían Villanelle u Oxana Vorontsova.Estaba a cargo de un pequeño departamento de enlace entre servicios en Thames House, en el MI5 con sede de Londres, y la vida estaba, en general, bien. El trabajo era aburrido: tenía una maestría en criminología y psicología forense, y esperaba un despliegue más desafiante con el Servicio de Seguridad.
En el lado positivo, obtuve un ingreso estable aunque poco espectacular, y mi esposo Niko era un hombre amable y decente al que amaba y con el que esperaba formar una familia. Me dije que había cosas peores que la rutina, y si pasaba cada momento libre en la oficina construyendo un archivo de asesinatos políticos no atribuidos, era algo privado. Solo yo manteniendo mi mano adentro. Un pasatiempo, de verdad.

En el curso de esta investigación no oficial, me convencí de que varios de estos asesinatos habían sido cometidos por una mujer, y casi con seguridad por la misma mujer.Normalmente, me habría guardado esta teoría. Mi papel en el MI5 era administrativo, no investigativo, y habría despertado cejas y sonrisas condescendientes si hubiera mencionado el tema con mis superiores. Me habrían considerado una oficial de enlace de carril lento que se sobrepasaba a sí misma.

Luego, un activista político de extrema derecha ruso llamado Viktor Kedrin fue asesinado a tiros en un hotel de Londres, junto con sus tres guardaespaldas. Me acusaron de no organizar la protección adecuada para Kedrin y me despidieron.

Esto fue muy injusto y todos los involucrados lo sabían. Pero también sabíamos que cuando el departamento cometió una falta tan real como esta, y empeoró mucho más con el asesinato de un director de alto perfil como Kedrin, alguien tenía que aceptar la culpa.
Idealmente, alguien lo suficientemente mayor como para contar, pero no tanto como para no poder ser reemplazado fácilmente. Alguien prescindible.Alguien como yo.