Killing Eve: Die For Me

Capítulo 7

Pasamos el resto del día en el Mercedes negro, viajando a Moscú. Anton conduce, Richard está en el asiento del copiloto y Lara, Oxana y yo estamos en la parte de atrás. Es una situación perversa. Me duele la espalda como el infierno, el más mínimo golpe o vibración desgarra los puntos. Oxana mira sin decir palabra por la ventana lateral, Lara parece aburrida, y yo me siento entre ellas, mirando el paisaje llano y nevado pasar corriendo. Mientras tanto, el Sig de Oxana y mi Glock están en los bolsillos de Anton.

"... Dispárale a Eve en la cabeza."

A intervalos me encuentro llorando o temblando incontrolablemente. Cuando esto sucede, Oxana me mira con el ceño fruncido. Ella no sabe qué decir o hacer. En momentos al azar, toma mi mano, me limpia los ojos con un pañuelo de papel o me rodea con un brazo y presiona torpemente mi cabeza contra su hombro.
Lara ignora deliberadamente todo esto.

"Mátala y sigue adelante."

No le respondo a Oxana. No puedo. Estoy encerrada en los eventos de la mañana. La repentina ingravidez de Kris cuando es llevada hacia atrás por la ronda de francotiradores de alta velocidad, y la suavidad con la que cae al suelo de mármol. El sonido de las balas golpeando la ropa y la carne. La pequeña mancha anaranjada que anuncia el disparo que recorre mi espalda y la forma en que el sonido parece seguir al dolor. La vista de los hombres de Dasha cuando nos vamos. Uno estaba tirado por las escaleras, pegado en su lugar por su propia sangre congelada. Otros dos sentados en el rellano, heridos pero vivos, y uno de ellos, el que Oxana golpeó en la cabeza con su Sig Sauer, levantando una mano apesadumbrada en señal de despedida al pasar.

"... Dispárale a Eve en la cabeza."

Pasamos las salidas de Gatchina, Tosno, Kirishi.

"Rápido, por favor."

Velikiy Novgorod, Borovichi.

"Mátala y sigue adelante."

Oxana toma mi cabeza entre sus manos y la gira suavemente hasta que estamos cara a cara.

—Escúchame— dice ella, en voz muy baja, para que sólo yo la oiga—. Te voy a contar una historia. Una historia sobre mi madre. Su nombre era Nadezhda y creció en una granja, a pocas millas de la ciudad de Novozybkov, aunque su familia era originaria de Chuvashia. Ella era muy linda, a la manera de Chuvash, con frente alta y cabello largo y oscuro. Algo en sus ojos, tal vez el arco de sus cejas, le daba una expresión de sorpresa. Cuando tenía quince años se produjo el colapso del reactor en Chernobyl, a ciento cincuenta kilómetros de distancia. El viento llevó la radiación al noreste hasta el distrito de Novozybkov, y todos los habitantes de la aldea de mi madre fueron evacuados. Poco después, el área se convirtió en Zona Cerrada.

No estoy segura de cómo terminó mi madre en Perm. Quizás la enviaron con parientes. Se casó con mi padre cuando ella tenía veintidós años, y yo nací un año después. Yo era una niña muy inteligente, y yo no sé cómo, pero siempre supe que mamá estaba enferma y que moriría en poco tiempo. La odiaba por eso, por imponerme esa tristeza, ya que a veces por la noche soñaba que la espera había terminado y ella ya estaba muerta. Se veía tan indefensa, tan vulnerable, y eso también me enfadó, porque sabía que no era así como se suponía que debían ser las cosas. Se suponía que ella me cuidaría. Se suponía que ella me enseñaría todas las cosas que necesitaba saber.

A menudo pasaban días enteros en los que ella se quedaba en la cama y mi padre tenía que quedarse en casa y prepararme la comida. Él era instructor militar y no tenía idea de qué hacer con una niña, así que me enseñó cosas que le enseñó a sus hombres: cómo luchar y sobrevivir. Mi mejor recuerdo con él es de ir al bosque en el invierno y atrapar un conejo. Debía de tener unos seis años. Él me hizo matar y despellejar el conejo yo misma, y lo cocinamos al fuego en la nieve, estaba muy orgullosa de eso.