Killing Eve: Die For Me

Capítulo 14 (FINAL)

Eso fue hace un año. Hoy el mundo es un lugar diferente. Tikhomirov es presidente de Rusia, y en Europa ha surgido una nueva cohorte de líderes nacionalistas, una vanguardia del nuevo orden mundial, todos ellos con la marca de Los Doce. Oxana y yo tenemos nuevas identidades y vivimos en uno de los suburbios exteriores de San Petersburgo. Nuestro apartamento es tranquilo, con vistas a un parque, que es bonito en verano y hermoso, aunque melancólico, en invierno. Oxana está en la universidad de la ciudad, estudiando lingüística. Ella es unos años mayor que los otros estudiantes, y sospecho que la encuentran un poco extraña (en la única ocasión en que la busqué allí, dos de los jóvenes del curso parecían muy asustados de ella), pero ella me promete que está haciendo amigos. Divido mi tiempo entre leer, caminar y trabajar para una oficina de traducción en línea. El año que viene, espero comenzar un curso de psicología a distancia. Hay tantas cosas que quiero entender.

En retrospectiva, me maravillo de la sutileza y la presciencia con la que Tikhomirov jugó su carta. A menudo he pensado en ese día en la autopista a Sheremetyevo, cuando habló de simulacros. Lo que me confundió durante mucho tiempo fue el por qué, si conocía los detalles del complot del asesinato en el Teatro Bolshoi de antemano, como debió haberlo hecho, sintió la necesidad de seguir los pasos de usarme para descubrir la misma información. ¿Por qué, si sabía qué papel iba a desempeñar Oxana, y debió haberlo hecho para montar la operación para fingir su muerte, fingió enamorarse de la diversión?

Fue solo cuando Tikhomirov fue elegido presidente que todo tuvo sentido. La muerte de su precursor, Stechkin, no era algo para lo que había estado trabajando para prevenir, sino para lograr. Con este fin jugó un juego largo. Habiendo descubierto el plan de asesinato de Los Doce (probablemente a través de Richard Edwards, cuya capacidad de traición parece ser ilimitada), había hecho un trato con ellos. Los Doce obtendrían su asesinato en el programa y Tikhomirov, que heroicamente, pero sin éxito, intentó frustrarlos, reemplazaría a Stechkin como presidente. Si se iba a perdonar el fracaso de Tikhomirov en la prevención de los asesinatos, tras las inevitables investigaciones, tenía que hacer parecer que tenía mucha menos información en la que trabajar de la que realmente tenía. Mi papel era ser su agente encubierto, pero también su respaldo. Por eso dejó vivir a Oxana. Para mantenerme en silencio. Y si es necesario, un mensaje.

¿Debería haberlo adivinado antes? ¿Debería haberme dado cuenta de que ningún equipo de francotiradores profesionales a medias habría incluido a alguien tan inexperta y temperamentalmente inadecuada como yo? Probablemente, pero estaba tan obsesionada con permanecer cerca de Oxana que me lo perdí por completo. Quizás, al final, sea mejor.

Hay muchas cosas que no sé y probablemente nunca sabré. ¿Cómo nos encontraron Los Doce a Oxana y a mí en San Petersburgo? ¿Dasha nos traicionó, y si no, cuál fue la base de su acuerdo con Tikhomirov? De manera más general, ¿quién tiene ahora la mano en el látigo, Tikhomirov o Los Doce? ¿Es su instrumento o ellos son suyos?

A cambio del papel que desempeñamos, consciente o inconscientemente, en el ascenso al poder del presidente, y por nuestro continuo silencio y cumplimiento, se realiza un pago mensual en la cuenta bancaria que Oxana y yo compartimos. La suma no es grande, pero satisface la mayoría de nuestras necesidades. Ahorro el dinero que gano con la traducción para viajes al extranjero. En septiembre fuimos a París. Nos alojamos en un pequeño hotel en el quinto distrito, hasta que desayunamos en el pequeño patio y visitamos las tiendas alrededor de St. Sulpice, donde Oxana me hizo probarme ropa que no podíamos pagar. No nos acercamos a su antiguo apartamento.

Dasha Kvariani está prosperando. La conocimos inesperadamente en Sadovaya Ulitsa, cerca de la universidad de Oxana, donde Dasha ha abierto una discoteca. Fuimos al club una noche y ella nos dio la cena en la suite VIP, pero la conversación no fluyó y Oxana se puso nerviosa. Quizá todas éramos demasiado conscientes del peso de los secretos de la otra.

El invierno está aquí de nuevo, y en el parque debajo de nuestro apartamento los árboles están desnudos y las fuentes congeladas. Estoy leyendo y Oxana está completando una tarea en su computadora portátil a mi lado. Ella es una estudiante muy competitiva y esperará una calificación superior. Ninguna de las dos ha hablado durante una hora ni ha sentido la necesidad de hacerlo. Cuando termina su trabajo, Oxana cierra la computadora portátil, extiende la mano y toma mi mano.

A menudo hemos hablado de esa noche en el Teatro Bolshoi. No tanto sobre los acontecimientos en la antesala escarlata, sino sobre lo que siguió. Si bien la teatralidad pudo haber sido necesaria, me dice Oxana, fue horrible. Los cartuchos de fogueo, el paquete de sangre debajo de su camisa, todo. Lo que recuerda más intensamente es oírme gritar. En ese momento, recuerda, algo cambió dentro de ella. "Podía sentir lo que estaba sintiendo".

Anoche me desperté en las primeras horas de la mañana, llorando. Estaba segura de que Oxana estaba muerta y de que los acontecimientos del último año habían sido un sueño. Tomó casi un minuto de ella abrazándome y diciendo mi nombre para convencerme de que estaba viva. Ella no experimenta estos terrores, pero ve su efecto en mí y sabe que lo que necesito en esos momentos es saber que ella es real y que está aquí.

Esta mañana, tomamos el metro hasta Nevsky Prospekt. Las aceras estaban llenas de compradores, su aliento vaporoso en el aire frío. Almorzamos en Café Singer, sobre la Casa de los Libros, luego cruzamos la calle hacia Zara, donde me probé faldas y suéteres y Oxana compró una sudadera con capucha. Para cuando salimos del edificio, el brillo había desaparecido del cielo y los primeros copos de nieve estaban cayendo.

Tomadas del brazo, caminamos hacia el terraplén. Pasamos mucho tiempo allí, pero nadie se fijó en nosotras. Éramos solo dos mujeres mirando el río Neva helado, a la luz tenue de una tarde de invierno rusa.