Comencé con un par de frases.
En un diario.
El diario del fin de semana.
Comencé a relatar mis felices fines de semana.
Ahora odio los fines de semana.
En concreto, odio los domingos.
No te preguntes el por qué, todo tiene sus motivos.
Antes me gustaba salir, ahora me refugio en mis escritos.
Antes solía fantasear, ahora apenas leo libros.
El tiempo cambia, las personas cambian.
Los momentos buenos son fugaces.
Un dia cualquiera de clase...
Los pasillos como siempre, estaban a rebosar de gente.
Mi mochila pesaba demasiado, parecía que llevaba un cadáver dentro.
En mi agenda había un par de hojas arrancadas de un cuaderno.
En ellas escribo lo que siento.
Apenas quedaban unas horas para acabar las clases.
Para poder "respirar" de nuevo.
Aunque sinceramente, deseaba que nunca se acabasen.
"Lo que escribes es una mierda", me decía.
"Estás diciendo cosas que nos son ciertas", me reprochaba.
"Te estás haciendo la víctima, como siempre", afirmaba.
"Ojalá no hubieses nacido", lamentaba.
Hombre, de haber sabido todo esto, ten por seguro lector, que no lo habría hecho.
Pero bueno, aquí estamos, escribiendo mientras nos hacemos daño.
La historia es más compleja a cómo la estoy contando.
Supongo que recurrimos a las referencias cuando nos inunda algo.
Algunos dicen que tengo un don.
Otros me dicen que no deje de hacerles sentir a flor de piel lo que yo siento.
Unos cuantos saben de lo que hablo.
Al final nadie entiende cómo me siento.
Pero, sinceramente... no es necesario.
Todo el mundo busca la comprensión del resto.
Yo busco entenderme en mis textos...
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"IMPOSIBLE"
RastgeleNo, el amor no lo puede todo. No, nada es eterno. Ni el amor de tu familia, ni el de tus amigos. No, el amor a distancia es casi imposible. Casi, porque este no triunfa si uno de los dos no está predispuesto a arder. No. Y sí, quiérete. Porque co...
