Électrique

À moitié plein - 1

Qu'est-ce qu'il foutait là, bordel ? Est-ce que Hermione était devenue zinzin ? Le type à côté de lui en était à sa quatrième clope – et cela ne faisait que dix minutes qu'il était là – et la bonne femme de l'autre côté sentait le chat mort. Les chats morts, disons. Bon sang, elle puait, et en plus elle arrêtait pas d'éternuer dans sa direction. S'il ne chopait pas une pneumonie comme ça, ça serait un sacré miracle. Il lui fallait un verre.

« Bienvenue mes amis. Commençons par les présentations, d'accord ? Mon nom est David, et je suis alcoolique... »

Ron sursauta comme si quelqu'un lui avait lancé un sort. Pas que... Mais le dire comme ça, devant tous ces inconnus...

« Je m'appelle Hortense, et je suis alcoolique... »

Quand ils furent arrivés à la moitié du cercle, Ron commença à paniquer. D'abord, ce n'était pas vrai. Ouais, il aimait bien sa pinte de temps en temps, peut-être plus que de temps en temps, mais ce n'était pas comme s'il ne pouvait pas le contrôler s'il en avait envie. Absolument. Okay, peut-être qu'il était temps de mettre la pédale douce. Il en parlait depuis un moment...

« Mon nom est Edmund, et je suis alcoolique... »

C'est juste que parfois, le boulot le bouffait ; être un Auror, c'était pas exactement une partie de plaisir. Et puis il y avait toutes les petites choses. Les rendez-vous chez le docteur, le dentiste, Hugo qui bousillait une paire de baskets toutes les cinq semaines environ, Rose qui voulait un bouquin, et Hermione absente juste la semaine où il devait absolument se déplacer pour son boulot. C'était plus facile maintenant que les gosses étaient à Poudlard, mais quand même.

Et puis il y avait les cauchemars. Il suffisait d'un enterrement, ou d'une stupide cérémonie de commémoration ou d'un bal de charité ou, au final, de n'importe quoi, et dès qu'il fermait les yeux il se retrouvait au Département des Mystères. 

Sauf que dans ses rêves, ils ne survivaient pas. D'abord, Harry se faisait tuer, puis Hermione, et lui était immobilisé par un Stupéfix ou quelque chose, et tout ce qu'il pouvait faire était rester étendu là, à les regarder être torturés et tués, à écouter leurs cris. Comme entendre Hermione à travers le plafond au Manoir Malefoy. Ces rêves possédaient de nombreuses combinaisons, mais il y avait toujours une constante : tout ce qui arrivait était sa faute. Il n'était pas assez rapide, pas assez intelligent, pas assez tout.

Il n'y avait rien de tel que se réveiller le matin et se dire qu'on était un bon-à-rien. Ce sentiment de mais-pourquoi-se-faire-chier-à-se-brosser-les-dents. Pas que ce soit une excuse valable, comme Hermione le soulignait – de façon répétée. Harry avait souffert plus qu'eux tous mis ensemble, et il ne passait pas chaque nuit au pub, si ? Là-dessus, elle ajoutait qu'elle aussi avait des cauchemars à l'occasion, et ce n'était pas pour autant qu'elle se mettait à boire.

Bien sûr que non.

« Mon nom est Geoff, et je suis alcoolique. »

Elle prétendait le contraire, mais Ron était persuadé qu'elle en avait parlé à sa mère, parce que Molly avait commencé à le titiller sur le sujet elle aussi. Ils allaient chez ses parents pour le repas dominical obligatoire, ils s'asseyaient, commençaient à se servir, il demandait du vin, et sa mère fronçait les sourcils et hésitait l'espace d'une fraction de seconde avant de le lui passer. Comme si c'était du poison ou quelque chose comme ça. Hermione comptait ses verres – il la sentait frémir intérieurement à chaque fois qu'il portait la boisson à sa bouche – et Harry poussait le jus de citrouille dans sa direction. Bon sang, ils pouvaient pas juste lui ficher la paix ?

« Je m'appelle Sarah et je suis alcoolique... »

Pour faire empirer le tout, Harry et Hermione commençaient à s'allier contre lui. La semaine dernière, juste après qu'ils aient éteint les lumières, Hermione l'avait supplié de se faire « aider » pour son problème d'alcool. Aider ? Ca voulait dire quoi, ça, bordel ? Pas d'humeur pour une dispute, il avait juste dit : « Ok, d'accord». Au travail, le lendemain matin, à peine était-il assis que Harry avait frappé à sa porte, s'était perché sur le coin de son bureau, avait joué avec ses cheveux pendant quelques minutes, avait glissé un flyer dans sa main et marmonné :

« Ron, tu sais que... il faut que... Toi et l'alcool c'est... Tu iras à la réunion ? On, je veux dire Hermione et moi... »

Devant le visage incrédule de Ron, Harry avait tendu la main. Ron l'avait serrée, plus parce qu'il le fallait que quoi que ce soit d'autre, et Harry lui avait lancé un enthousiaste : « Super ! » avant de s'enfuir.

Admettons, il y avait eu quelques matins depuis les six derniers mois, ok peut-être depuis un an – deux ? – où il avait été en retard au boulot parce qu'il s'était torché la veille, quelques tournées de trop au pub. Mais il avait rattrapé ses putains d'heures, non ? Bon sang, il avait pas droit à une matinée de sommeil une fois de temps en temps ?

Ron n'avait pas remarqué que c'était son tour. Il ouvrit la bouche pour parler, pour protester, peut-être même pour leur dire d'aller se faire foutre. Il referma la bouche, se leva, et partit sans un mot.