J'étais le prince héritier du trône d'Oman.
Accusé à tort, on a fait de moi le traître de la couronne. Je suis resté enfermé sept années dans l'ombre de la plus noire des prisons d'Oman, et le temps aura suffi à développer ma haine envers mon propr...
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JACOB.
Falaj Bani Umar.
— Ils ont tué un gamin !
— J'ai suivi son itinéraire, je vais être honnête Mourad, je l'avais vu, chez Ahmad. Je n'aurais jamais pu soupçonner que le petit puisse être impliqué dans toute cette affaire.
— Bordel. Ça va mettre le bordel !
— Qu'est-ce t'as Mourad, si tu commences à perdre les pédales, je préviens Warren Petit, il te rapatriera à Paris.
— Ferme-la un peu Jacob, j'ai comme l'impression que tu ne te rends pas compte de l'ampleur de cette situation.
Planqué entre deux murs de pierre qui sculptent les ruelles de la ville de Falaj Bani Umar, j'ai une casquette noire sur la tête qui n'empêche pas l'abondance de ma transpiration. Je meurs réellement de chaud, mais je suis en service. Mourad fait les cents pas en face de moi, il n'est définitivement plus aussi serein depuis que je suis arrivé sur le terrain. Il me semble vraiment perturbé, et ça ce n'est pas bon.
