XIX. Nocturnal

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Mira, amor mío, la hora:
las finas tinieblas se van.
La noche, serena y callada
mi voz desde que te vi.

Mis poemas de ahora
listos y muertos están.
Siento que ya más nada
late por dentro de mí.

𝑬𝒍 𝑨𝒓𝒄𝒉𝒊𝒗𝒐 𝒅𝒆 𝑳𝒂𝒔 𝑭𝒖𝒓𝒊𝒂𝒔 ✓Donde viven las historias. Descúbrelo ahora