Bree Larson não é exatamente a garota padrão que todos em sua escola estão acostumados, mas isso não a impede de ter uma paixonite por nada mais, nada menos, que Blade Riddle, um dos caras mais populares da Ainstein, que atua como Quarterback no tim...
Ops! Esta imagem não segue nossas diretrizes de conteúdo. Para continuar a publicação, tente removê-la ou carregar outra.
Sinto uma pontada nas costas a cada movimento brusco. Ai. Tento fazer alguns alongamentos, mas a dor só piora, então acho melhor pegar um saquinho de gelo na geladeira e correr para o quarto.
Garota maluca!
Quem ela pensa que é para praticamente me atropelar e ainda ter a cara de pau de colocar a culpa em mim? Eu poderia ter me machucado feio, batido a cabeça ou algo assim. Sorte a minha que só se trata de uma pancada nas costas. Talvez eu só esteja fazendo cena, mas isso não tira a minha razão.
— Tudo bem aí?
Levanto a cabeça e vejo a Sra. Riddle parada na porta com uma expressão hesitante, mas apreensiva. Droga. Sinto os meus músculos ficarem tensos na mesma hora, mas forço um sorriso.
— Tudo, eu só… — jogo o saquinho de gelo em cima da mesa de cabeceira. — Fui atropelado por uma garota de skate.
Isso lhe dá brecha para entrar no quarto, franzindo a testa.
— A Bree?
Gravo o nome na memória. Bree. Então esse é o nome da garota raivosa.
— Não sei bem. Ela tinha um cabelo preto com as pontas roxas — cito enquanto tento lembrar de alguns relances físicos da minha agressora.
Isso faz um leve sorriso surgir no rosto de Christine.
— Bree — afirma. — Suponho que foi um acidente.
— É — resmungo.
— Você está machucado?
Fico intrigado com a preocupação em sua voz.
— Não — respondo. — Nada demais.
Ela balança a cabeça. Fica um silêncio estranho no quarto de repente. Essa situação toda é desconfortável.
— Podemos conversar? — pergunta ela.
Ai, droga.
— Claro. — Que escolha eu tenho?
Ela se aproxima e se senta ao meu lado na cama, em uma distância segura. Não tenho ideia do que ela tem para me dizer, mas com certeza não é boa coisa. Eu sou um intruso em sua casa, na sua vida, então é normal que ela não me queira aqui.
Mas, para minha surpresa, ela diz:
— Sinto muito pela sua mãe.
É como uma porrada no estômago. A dor surge em ondas; elas se recolhem, e quando voltam a se chocar contra a margem, é ainda mais forte que a vez anterior. Uma bola fica presa bem no meio da minha garganta, e temo que, se eu falar, vou começar a chorar compulsivamente, então apenas balanço a cabeça em um sutil sinal de agradecimento.
— Sei que essa mudança drástica de cenário pode parecer muito assustadora para você — continua ela com a voz baixa. — Mas quero que saiba que você é muito bem-vindo aqui. E seu pai te ama muito — acrescenta com cuidado.
