Acima de tudo está o amor verdadeiro. Este que vai além da razão e do senso. O que lhe faz agir muito antes de pensar e faz com que você se sinta vivo, para variar.
Eles não esperavam encontrar o amor, tampouco esperavam senti-lo dessa forma. Ele...
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Quinta-feira
Beatrice entrou no carro de Jasper meio para baixo pela manhã, sentia-se mal pelo seu pai, Jasper observou isso e hesitou em ligar o carro, encarando-a.
— O que há?— pergunta, preocupado.
— Nada, é que... um conhecido morreu ontem, ainda estou tentando assimilar, é meio estranho— ela balança a cabeça encarando o para-brisa. Abraça a mochila em seu colo e começa a bater a perna, meio agitada. Jasper observa o movimento ansioso e coloca a mão na coxa dela, tirando todo o foco da garota com o toque, ela o encara, parando de bater a perna. Interpreta errado o olhar dele— Me desculpa, eu não quero magoar você também com isso— ela pisca rapidamente.
— Não, meu amor— Jasper se aproxima dela— Não me magoa sentir o mesmo que você, me magoa que você tenha que sentir isso... mas eu posso mudar isso, sabe disso, não é?
Beatrice coloca a mão sobre a dele e passa os dedos sobre uma das muitas cicatrizes de Jasper.
— Eu sei, mas não quero que o faça— ela encara o loiro e balança a cabeça— Acho que eu ia querer que as pessoas sentissem minha falta caso partisse, não quero ignorar esse sentimento.
Jasper quer mesmo mudar a cabeça dela, mas não o faz, apenas assente e a puxa para um abraço desajeitado, querendo consolar a garota a modo convencional.
— Tudo bem, eu estou com você— ele fala, Beatrice se ajeita no banco para se encolher no abraço dele.
— Eu sei— ela sussurra— Fico feliz com isso.
Jasper sorri e beija o topo da cabeça dela.
— E não pretendo ir a lugar algum, está bem?— ele sussurra, tomba a cabeça para poder olhar os olhos dela, Beatrice sorri quando ele ocupa sua visão.
— Eu também não.
Ƹ̵̡Ӝ̵̨̄Ʒ
— E a arte é tudo o que nos ronda— diz a professora— A vida não imita a arte. Ela é a arte.
— Lógico— Beatrice sussurra para Alice, sentada no fundo— Tipo, olha para mim, fala sério, eu sou uma obra de arte.
— Você está literalmente sentada do lado de uma beleza personificada e imortal, se toque— Alice rebate, as duas seguram a risada.
— Não vai dar certo essa nossa relação, Alice, só uma de nós duas pode ser uma narcisista, tipo, é a obrigação da outra adorar, e eu sou a narcisista mais conhecida daqui— a humana alerta e balança a cabeça.
— Mas eu sou a mais bela— Alice sussurra, gesticulando.
— Espelho, espelho meu, só confirme que não há ninguém mais bela do que eu— Beatrice cruza as mãos apoiando-as no colo.
