𝐺𝑟𝑎𝑛𝑑 𝑇ℎ𝑒𝑓𝑡 𝐴𝑢𝑡𝑜 𝑉

Demande d'ami

MICHAEL

« Allô ? C'est toujours le numéro de Lester Crest ?

- Qui le demande ?

- Qui demande "Qui le demande" ? »

Le beau temps battait son plein sur la métropole, les rayons du soleil filtrant entre les surfaces moirées des gratte-ciels du Downtown Los Santos. Assis dans le parc s'étalant au pied de l'Arcadius Business Center, ayant revêtu son costume bleu topaze préféré, Michael avait composé sur son portable le numéro de son vieux complice et ami, Lester, hacker chevronné et organisateur de braquages de renom. Enfin, de renom si l'individu n'avait pas été complètement paranoïaque. Michael avait retrouvé son contact dans un vieux carnet d'adresses, enfoui au fond de sa table de chevet. Et quoi que ce dernier puisse dire, le père de famille avait reconnu la voix circonspecte de Lester à l'autre bout du fil.

« T'es bien méfiant... » Le hacker se moucha longuement. « ... même pour un homme mort. Michael.

- Ouh ! fit celui-ci, impressionné. T'as pas l'air en forme, mon vieux.

- Hmm. Toujours le tact incarné, même dans la mort. Passe me voir, mon vieil ami. J'habite à Los Santos, tout comme toi. Murrieta Heights...

- Wow, oh, attend. Comment tu... Allô ? »

Mais Lester avait raccroché, laissant Michael pantois de son côté. Le quadragénaire fronça les sourcils, se demandant si ces dix ans presque sans nouvelles n'avait pas rendu son vieil ami encore plus aigri que nature...

L'ex-braqueur se leva en rangeant son portable dans sa poche de pantalon, décidé à se mettre au travail. Ce n'était pas comme s'il avait encore le choix.

Il reprit donc sa Tailgater, et emprunta la route jusqu'à l'adresse indiquée par Lester. La petite maison du hacker sauta aux yeux de Michael, parmi les quelques-unes qui bordaient Amarillo Way ; la clôture de bois peinte en blanc était chargée de pancartes diverses et variées, la plupart prévenant les visiteurs de l'installation de caméras et de systèmes anti-cambriolages... Lester était un véritable passionné, et la définition même de la prudence. C'était pour cela que Michael l'avait apprécié, dès le jour de leur première rencontre. Ils partageaient tous deux le même pragmatisme, et la même conception de ce qui était, de façon générale, le mieux pour survivre dans cette profession qui était la leur.

Michael descendit de sa berline et s'avança sur le paillasson, brodé d'une inscription tout aussi dissuasive que les pancartes. La porte fermée par trois verrous commandés à distance demeura bloquée devant lui. Surpris par le bruit d'une caméra pivotante au-dessus de sa tête, il leva les yeux pour regarder droit dans l'objectif... et lui adresser d'un air blasé deux doigts d'honneurs bien sentis.

« Tu fais chier, Lester, lança-t-il à travers l'interphone. Tu vas me laisser entrer, ou quoi ?

- Donne-moi une minute. » lui répondit l'intéressé via un haut-parleur.

Quelques secondes plus tard, les verrous cliquetèrent et la porte d'entrée s'entrouvrit. Dans un soupir, Michael pénétra dans l'antre de son vieux complice où régnait une odeur douceâtre de carton.

Les affaires de Lester étaient on ne peut plus désordonnées ; le hacker semblait encore plus fouillis que dans les souvenirs de Michael. L'homme, en revanche, n'avait guère changé. Bien qu'il lui tournât le dos, le quadragénaire pouvait reconnaître sans le moindre doute celui qui avait planifié les innombrables coups perpétrés par lui-même, par Trevor et par Brad... il y avait de cela ce qui lui semblait une éternité.