𝐺𝑟𝑎𝑛𝑑 𝑇ℎ𝑒𝑓𝑡 𝐴𝑢𝑡𝑜 𝑉

Dans les règles

TREVOR

« Ho oh oh, t'es un vilain petit ourson, M. Confit... T'as la truffe toute crade, vilain nounours... »

Pendant qu'il entendait l'eau de la douche couler après que Floyd se soit enfermé dans la salle de bains, pour essayer vainement de se remettre d'une nuit, pour ainsi dire... agitée... Trevor s'était réfugié dans la chambre pour passer un moment d'intimité avec M. Confit de Framboise. Le psychopathe jouait tendrement avec l'ours en peluche, lui câlinait les oreilles tout en lui parlant d'une voix mielleuse.

« ... Mmm, tu sens comme la marée... T'es un vrai fonceur, pas vrai ? » Trevor souleva fièrement M. Confit de Framboise avant de le reposer sur la commode, à sa place, et de poser ses doigts refermés sur son museau collant comme il l'aurait fait sur le poing d'un ami. « Amis pour la vie. »

Wade était introuvable, alors en attendant que Floyd sorte de la douche, Trevor sortit. La matinée était chaude, sur Vespucci Beach. La matinée était chaude, sur Vespucci Beach. Il descendit quatre à quatre les marches de l'escalier de l'appartement en direction de son pick-up, quand un numéro inconnu l'appela. Contrarié, il décrocha et répondit, brut de fonderie :

« Vous êtes qui, bordel ?

- Le type qui vous évite la chambre à gaz, répondit un homme plus que sèchement. Townley est en route. Il faut qu'on discute en personne. Entrepôt sur Dutch London Street, à Banning.

- Oh, on peut faire plus que discuter, l'ami. » rétorqua Trevor sur le même ton.

L'individu préféra raccrocher. Trevor rangea son portable et s'étira en grinçant des dents. Si ce type avait appelé Michael par son ancien nom, ce devait être un de ses "amis" du FIB. Logiquement, il devait s'agir de la suite de l'enlèvement de la veille. Trevor se demandait en quoi il était concerné, mais à vrai dire, il s'en moquait. Cette histoire lui ferait passer le temps, vu qu'il n'avait rien de spécial à faire ce jour-là.

Il continuait de planifier secrètement son coup de Merryweather. Il avait décidé de prévenir ses complices au dernier moment, une fois que tout serait fin opérationnel. Le Frogger qu'il avait ramené à son aérodrome de Sandy Shores la nuit précédente pourrait peut-être même leur être utile, d'une manière ou d'une autre.

Il monta dans son pick-up et conduisit à toute volée jusqu'à l'adresse indiquée, Channel X à fond dans l'autoradio. Banning était une petite zone industrielle dans le port de Los Santos, et quand il arriva à l'entrepôt, il aperçut une Premier à la peinture noire flambant neuve garée devant la bâtisse, et non loin d'elle, Michael qui fumait pensivement une cigarette.

Trevor s'arrêta, tira le frein à main du Bodhi et descendit sans le quitter des yeux. Secouant la tête avec désapprobation, il jaugea son ami sans même prendre la peine d'un bonjour :

« Argh, cette merde est pas bonne pour la santé, mon pote... » grogna-t-il.

Michael le gratifia d'un regard surpris.

« Je prends du speed, surtout, et regarde-moi : boum ! La meilleure forme de toute ma vie, renchérit le dealer.

- Ouais. » répondit Michael presque imperceptiblement.

On aurait dit que le sujet l'ennuyait. Mais Trevor ne lâcha pas l'affaire. Il finirait par lui rappeler ce qu'était être un homme, un vrai. Pour son bien.

« Ouais. Je pourrais encore te battre, fillette, le chercha-t-il avec un regard entendu.

- C'est parce que t'es complètement taré, pas parce que t'es en forme. » lui répliqua Michael avec un sourire.