Cada quien vive sus propios tormentos.
Los míos me trajeron hasta donde estoy hoy, no sin antes intentar hundirme. La muerte me miró a los ojos una noche de febrero de 2010, recuerdo la sangre manar a borbotones de mis entrañas, me ahogaba, desapare...
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Y ahí está ella, el mismo bar y un chico diferente, queriendo llenarse de caricias para dejar de sentir que ha quedado vacía, como si ella fuera un recipiente.
Se embriaga entre cervezas y tequila, bebe para tomar valor y no por gusto, lo veo en sus ojitos cada vez que se fruncen entre trago y trago. Vuelve a caer en ese círculo de amores de una noche, pero, esta vez, siendo ella la que escapa, sin dejar nota, sin dejar el teléfono y sin decirle si volverán a verse.
Se ha dado cuenta de que una noche no la llena, que la resaca no es lo peor que siente por la mañana, que un adiós no lo borran otros labios, un clavo no saca a otro, y el amor propio lo va regando entre los moteles cada vez que se desprende de sí misma para buscar eso que llaman "olvidar".
Es la chica que se pone su mejor labial para dejar una obra maestra en una espalda desconocida. Solo quiere sentir que alguien le dice que sí, que sí es bonita, que el vestido le va bien, y que se quede cinco minutos más.
Cree que otras manos se llevarán las de alguien más, que tarde o temprano dejará de ver el mismo rostro si conoce otros diez...
Y vuelvo a verla una vez más, otro chico, el mismo bar.
Cuándo entenderá...
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