Cada quien vive sus propios tormentos.
Los míos me trajeron hasta donde estoy hoy, no sin antes intentar hundirme. La muerte me miró a los ojos una noche de febrero de 2010, recuerdo la sangre manar a borbotones de mis entrañas, me ahogaba, desapare...
¿Te has enamorado de una canción? ¿Del cantante? ¿De su voz? Yo me enamoré de los tres.
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La escuché cantar y se volvió toda mi definición de música, mis acordes inexplicables, el sonido que quería tener en mi despertador. Empeñaba mi vida por una canción al oído, porque su voz era lo más parecido a la perfección hecha de notas afinadas que desafinan poco a poco para seguir siendo una melodía llena de éxtasis para mi cóclea.
Se había vuelto mi dosis de 3:45, toda mi debilidad encerrada entre sus cuerdas vocales, pues de ellas parecían salir todos mis sueños incluso estando en silencio.
Porque hasta el sonido de su respiración ya era música.
Cualquiera se enamoraría de su voz, era de esperarse, pero yo estaba enamorado del chasquido de sus labios al entrecerrarlos, de su parpadeo, sus muecas, sus latidos. Yo, el mejor crítico, no encontraba crítica de la cual escribir, con solo tomar el micrófono ya era arte y ahora se ha colado entre mis letras para ser poesía.
Me dijeron que el humano posee cinco sentidos, pero no la han visto a ella para darse cuenta de que tenemos muchos más.
Sus movimientos hacen de mis neuronas una fiesta de serotonina, dopamina y norepinefrina.
«Quédate».
Sé mi droga, mi narcótico, mi alucinógeno, que temo que si tus labios se sellan pueda entrar en un síndrome de abstinencia.
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