Ghost

XV. Sleeping Sickness

In This Moment — Into The Light

«And you turn to me and promise me you're readyAnd tell me you'll be waiting on the other side»*

I. Праз­дник. Или...?

Док­тор Линн выг­ля­дит как мо­дель с об­ложки жур­на­ла. Та­кое чувс­тво, что она приш­ла не ко мне, а к ко­ролю на пир: ро­зовое платье на лям­ках, чёр­ные ла­киро­ван­ные туф­ли на не­боль­шом каб­лу­ке, на гу­бах — тол­стый слой блес­ка и сму­щён­ная улыб­ка, а во­лосы, ко­торые она так ста­ратель­но со­бира­ет в пу­чок каж­дый день, сей­час рас­пу­щены. Она да­же не смот­рит на ме­ня. И приш­ла без сво­его си­него блок­но­та. Что с ней?В по­ис­ках от­ве­та на воп­рос, смот­рю на Джас­ти­на, сто­яще­го по­зади. Он смот­рит на свою мать и от­да­лён­но улы­ба­ет­ся. Они в за­гово­ре? Та­кое чувс­тво, что ме­ня ни­ког­да ник­то не прос­ве­ща­ет в свои де­ла. Хо­тя, так и есть.— Что с ва­ми? — ух­мы­ля­юсь я. Она крас­не­ет. А Джас­тин всё ещё сто­ит сза­ди ме­ня и улы­ба­ет­ся. — Ни­чего, ма­лыш­ка. Прос­то се­мей­ный ужин. Я хо­чу поз­вать те­бя к сто­лу ве­чером: я, Чед и ты. Я на­де­юсь, ты не от­ка­жешь­ся.При упо­мина­нии Че­да сво­дит ску­лы. Хо­чет­ся убить его пря­мо сей­час. Джас­тин, за­мечая мою ре­ак­цию, одоб­ря­юще ки­ва­ет мне. Сей­час он ка­жет­ся мне та­ким маль­чиш­кой. Маль­чиш­кой, ко­торый иг­ра­ет в иг­ры с судь­бой. Мой убе­га­ющий маль­чиш­ка. — Я при­ду. Де­бора улы­ба­ет­ся. — Это хо­рошо. Я зай­ду за то­бой ве­чером. Она вста­ёт с кро­вати и уже нап­равля­ет­ся к две­ри, как вдруг ос­та­нав­ли­ва­ет­ся и го­ворит: — Я прос­то хо­чу вер­нуть всё как бы­ло. Ти­хую и спо­кой­ную жизнь, по­нима­ешь?Я по­нимаю. Джас­тин улы­ба­ет­ся. Де­бора улы­ба­ет­ся. А вмес­те с ни­ми улы­ба­юсь я. И я чувс­твую се­бя счас­тли­вой. По край­ней ме­ре, на ка­кое-то вре­мя. До ве­чера. До ве­чера, ког­да ре­шит­ся вся моя жизнь. И не толь­ко моя. 

***

Selah Sue — This world 

«This world ain't simple,But I'm strong, I know how to get out»**

— Это твой шанс, Эли. Они те­бе по­верят, — шеп­чет Джас­тин, смот­ря мне пря­мо в гла­за. Я ки­ваю. — Ес­ли они не зап­рут ме­ня в ком­на­те, не ус­пев я ска­зать сло­во. Он ус­ме­ха­ет­ся и ка­ча­ет го­ловой.— Мой па­паша мер­зкий тип. Но ты силь­ная. Ты спра­вишь­ся. Я уве­рен в этом на все сто про­цен­тов, ма­лыш­ка. Я смот­рю на не­го и по­нимаю лишь од­но: лю­бовь — это не­соз­на­тель­ный вы­бор. Я да­же не знаю, как всё это слу­чилось и что щёл­кну­ло у ме­ня в го­лове, но я точ­но знаю, что мой здра­вый смысл по­летел к чер­тям. Смот­рю на не­го и всё в нём ка­жет­ся мне та­ким иде­аль­ным, что хо­чет­ся пла­кать. — Я люб­лю те­бя, Джас­тин. — Я люб­лю те­бя боль­ше, Эли. Ес­ли я вновь вер­нусь в своё те­ло, мы обя­затель­но бу­дем вмес­те. Ты и я, хо­рошо? Вмес­те. И я пла­чу, по­тому что в го­лове слиш­ком мно­го мыс­лей о том, что он мо­жет не вер­нуть­ся в своё те­ло. Он лю­бит ме­ня. Я люб­лю его. Но это слиш­ком слож­но. Это слиш­ком слож­но — лю­бить че­лове­ка. Осо­бен­но ког­да ты нич­то­жес­тво.