Ghost

XXI. Already Over

Red – Already Over

«Loving you again

I know it's already over, already over now»*

I. За­щит­ник мой. | Джас­тин

Ве­тер бь­ёт в спи­ну. Я нес­коль­ко раз сту­чусь в дверь, нас­толь­ко силь­но, нас­коль­ко мо­гу: ру­ки все в кро­ви и бо­лят. Обо­рачи­ва­юсь; ма­шина отъ­ез­жа­ет по еле-еле вид­ной до­роге. В ней — нес­коль­ко пар­ней, но я не мо­гу вспом­нить, что они там де­ла­ют, что я здесь де­лаю. Опи­ра­юсь пле­чом о сте­ну; но­ги под­ги­ба­ют­ся, а в го­лове — тя­нущая пус­то­та, про­ламы­ва­ющая че­реп. Я хо­чу рас­сла­бит­ся, хо­чу, что­бы не­уга­са­ющая боль во всём те­ле прек­ра­тилась, но внут­ри ме­ня буд­то раз­ры­ва­ют­ся бом­бы, и их взры­вы про­ис­хо­дят так плав­но, тя­гуче, слов­но хо­тят му­чить ме­ня ещё доль­ше. Но я боль­ше не мо­гу тер­петь. Ме­ня кло­нит в сон, и ког­да дверь рас­кры­ва­ет­ся, я чуть ли не па­даю. Вок­руг ка­кая-то стран­ная ат­мосфе­ра: я пы­та­юсь сце­пить паль­цы и стис­ки­ваю зу­бы, что­бы не раз­ры­дать­ся; на грудь буд­то что-то да­вит, и я че­рез боль вски­дываю го­лову.

Её гла­за — пер­вое, что я ви­жу. Во­дянис­то-се­рые, со­щурен­ные; она буд­то не уз­на­ёт ме­ня. Я бы то­же не уз­нал.

Но вот оно — этот мо­мент. Мо­мент вос­ста­нов­ле­ния. Мать как-то хрип­ло сме­ёт­ся, из глаз брыз­жут слё­зы; она хва­та­ет ме­ня и об­ни­ма­ет, гла­дя по во­лосам и шеп­ча что-то на ухо. Я па­даю в её объ­ятья, по­тому что не мо­гу боль­ше сто­ять. Изо рта те­чёт струй­ка кро­ви; я за­каш­ли­ва­юсь. Пом­ню, пе­ред тем, как от­клю­чить­ся, я ду­маю: «Я за­марал ма­мино платье». 

***

Вок­руг пах­нет ку­риным буль­оном и ме­дика­мен­та­ми; ког­да я с тру­дом раз­лепляю гла­за, то ви­жу ма­яча­щее крас­но­ватое пят­но, а за­тем — гла­за ма­тери с пе­леной слёз. Она сно­ва шеп­чет; те­перь я мо­гу ра­зоб­рать сло­ва: «Ты жив». 

— Да, — хрип­лю я и об­ни­маю мать од­ной ру­кой, ко­торая ещё мо­жет дви­гать­ся.

И я сно­ва про­вали­ва­юсь в сон: по кра­ям глаз тем­не­ет, шё­пот ма­тери ста­новит­ся поч­ти не­раз­ли­чимым и её ли­цо рас­плы­ва­ет­ся, буд­то его смы­ва­ет вол­ной.